RoGeRs SiLvA

Resenha sobre 'Paraíso Líquido', de Luiz Bras

2012-01-30T11:35:00.000-02:00

No site Página Cultural, a resenha de Sinvaldo Júnior sobre Paraíso Líquido, de Luiz Bras. É só clicar AQUI.

CorraAtrásDessesLivros III

2012-01-27T00:01:00.000-02:00

Sugestões de leitura:

Sobre heróis e tumbas, de Ernesto Sábato – Esqueça por um momento Borges e Cortázar. Esqueça o contemporâneo Piglia. O melhor escritor da literatura argentina, a meu ver, é Ernesto Sábato, e este seu romance de 600 páginas, uma obra-prima. Um livro louco, intenso, com personagens loucos e intensos, e uma boa sugestão para leitores loucos ou insossos, por duas razões – ou para se identificar ou para se desestruturar.

A noite escura e mais eu, de Lygia Fagundes Telles – Para cada leitor, há aqueles livros que mudaram sua vida. Quais livros mudaram sua vida, querido leitor? Entre aqueles que me arrebataram, me desestruturaram, me deixaram perplexo, eis esse livro de contos marcante, cheio de emoção e vida. Duvido que saia incólume de sua leitura.

* A campanha CorraAtrásDessesLivros é criação d'O BULE, onde foi primeiramente publicada e onde há várias sugestões de outros escritores e leitores.

'Beócia carta para um mundo igualmente etc.' no Jornal RelevO

2012-01-18T00:01:00.000-02:00

Meu conto Beócia carta para um mundo igualmente etc. foi publicado na versão impressa do Jornal RelevO. Eis sua versão digital:

Open publication - Free publishing - More cronica

Declamação de Drummond

2012-01-15T00:01:00.000-02:00

No dia 31 de outubro de 1902 nascia aquele que seria o nosso poeta maior: Carlos Drummond de Andrade.

Eis duas leituras bastante distintas da obra de Drummond. A primeira foi realizada pelos alunos do minicurso "Literatura e novas mídias", ministrado por Luiz Fernando Priamo e Laura Assis na IV Semana de Letras da UFJF. Os alunos tiveram contato com as possibilidades da literatura em mídias sociais e ferramentas de compartilhamento de conteúdo online e, na hora de escolher um texto para fazer um experimento no Soundcloud, o nome de Carlos Drummond de Andrade foi praticamente unanimidade. Confira então a gravação do poema "Mãos dadas":

Já a segunda leitura é do poema "Carta" e a voz é do próprio Drummond.

* Postagem retirada, sob autorização, do blog Geleia Geral #001.

Flávia

2012-01-13T00:01:00.000-02:00

Por Rogers Silva

Flávia, nome lindo, tu és a flor do meu jardim. Tu és o clichê da minha novela romântica. Tu és lugares comum. O sorriso que me ofereceste, este, aqui está, ó, dentro de mim, da memória e do, sobretudo, coração. Flávia, teu jeito calado, tímido, me mata de morrer, pois me dá vergonha de te dizer-te que, Flávia, quero muito, mas muito mesmo, te amar. Te amar sem jeito. Te amar sem palavras. Te amar sem te amos. Amar, simplesmente amar. Quando ficas próxima a mim percebo: ficas constrangida (será que também queres me amar?). Eu, quero, porém não consigo, te falar, Flávia. Meu Deus, Flávia, por que tudo tem que ser assim, querendo mas não podendo, ou não tendo coragem? Quando passas perto de mim percebo, como não?, que ficas mais tímida que és, sem graça ou, quando tens tempo, com uma cara assim de seriedade forçada (meu Deus, ou será ilusão?). Eu, Flávia, vê se entende, sou assim mesmo, devagar-quase-parando. Tenha paciência. Começou assim (pelo menos para mim) eu te olhando, fisgado, extático, e tu me dando corda, assim, olhando também. Eu almoçando e tu a passar, cabelos curtos e linda, talqual és, Flávia, linda, lindamente morena clara. És tímida ou vives em dilema, assim como eu, Flávia? A andar, quase sempre, sozinha e solitária, sobre meio-fios e ruas universitárias... A estudar, calada e alemãomente (preciso de algumas coisinhas sobre o Porsche, Flávia, e não ria, por favor, não ria, Porsche não é alemão? Me ajude, sim?)... Meu Deus, quando te vi, lá, na sala, naquela sala, assustei, mas fingi, assim, ó, fingi mesmo, or-gu-lho-sa-men-te. Nas sextas-feiras, Flávia, ora ficava, nem que fosse um segundinho só, para te olhar (mesmo sabendo que, pouquíssimo, apenas de relance me olharia), ora me ausentava (por querer) para não ter que te olhar e não... Lembras dos versos escritos no quadro? Flávia, é estranho isso, de escrever idiotices, diriam os cínicos. Esqueçamos essa gente; de gente já tô cansado. Ops, claro que de ti ainda não cansei, até porque... nem te conheço direito! Sorriste para mim, e desse sorriso, a porta se fechando..., surgiu coragem e palavras a serem ditas. Sejam palavras nunca ditas antes, uma vez que palavras sempre-sempre ditas, na maioria das vezes, são mentira, força do hábito. Quero te amar ou, como pretensioso mas humilde que sou, inventar novas formas de amar, ou, quem sabe?, inventar novos conceitos, é!, novos conceitos. Te amo não mais significará te amo, e sim te quero perto de mim, assim, nem que seja para ficar vermelho e não ter o que falar. Estar apaixonado não mais significará estar apaixonado, mas sim tremer, suar, se engasgar quando tu chegares. Topa? Flávia, sou diferente (ou me iludo ser). Uma mulher numa sala de Engenharia cheia de homens com um homem numa sala de Letras cheia de mulher darão certo? Será? É madrugada, Flávia, adoro madrugadas, dormir tarde, ver o que ninguém vê, já que todos estão inertes em suas camas. Adoro ver a vida viver, por si só, e eu a olhar, maravilhado, maravilha!, talqual costumo exclamar. Meu Deus, já são filosofias demais, viagens na maionese. Flávia, não te peço nada além de... Ih, esqueci o que ia te pedir. Não, não te peço nada. Peço que leias isto nem que seja para, logo em seguida, jogar fora, ou mostrar aos amigos (massageia o ego saber que existe uma pessoa querendo a gente) com risinhos, ou guardar (e depois de anos se arrepender ou agradecer a Deus por não ter dado moral ao que aqui ficou dito). Flávia, meu Deus, sei que é estranho te dizer, porém não tenha medo, Flávia, por favor, não tenha medo. Sei dos carinhos mais gostosos, dos beijos mais ardentes ou mais suaves – e usá-los contigo vou ou não, apenas isso, sem mitificações, choros, lágrimas. Embora todo o presente seja feito de eternidade, e eternidade, como a própria palavra sugere, demore pra caramba, apenas cantarei o presente, o aqui-agora, e do presente sai, quase sem querer, seu nome: Flávia. Eu ainda não te amo mas, Flávia, quero te amar.

* Trecho deste texto, Flávia, fez parte do conto A máquina, de minha autoria, publicado no Portal Neuromancer, organizado pelo escritor, ensaísta e agitador cultural Nelson de Oliveira.

Estou lendo...

2012-01-10T00:01:00.000-02:00

Uma escada que deságua no silêncio, de Milton Rezende.

ALGUNS POEMAS OU TRECHOS:

HISTÓRIA CONCISA

"O poeta dobra a esquina
com uma sacola de plástico:
pão, bife de hambúrguer e solidão.
Não vale a pena chorar por ele:
se fez as opções erradas,
se tombou pelo caminho,
nada fica além do fato
de um dia ter existido
e comido aquele sanduíche
barato"

***

(...) "ódio de tudo
e de todos,
neste momento
em que faço
uma análise
antes de deitar
o meu cansaço" - do poema ÓDIO

***

ANOS 70

"há muito que não a vejo
calibro a saudade no peito
alfa-centauro, sorteio:
não sei se te beijo
ou se bebo"

***

POUCO ESPAÇO NA MEMÓRIA

"Tudo o que pensei e senti
cabem
num único CD
regravável em outro micro.
CPU danificada
por vírus e gentes"

***

QUALQUER COISA

"Os medos infantis
e eu estava ali sozinho.
A inquietação da juventude
e eu estava ali sozinho.
A solidão da maturidade
e eu estava ali presente.
A dificuldade de comunicação
entre as pessoas que convivem
estreitamente e eu estava ali"

***

(...) "A minha vontade é rasgar
o estatuto do idoso
e voltar a ser criança" - do poema INTERVALO

***

(...) "Hoje eu quero morrer sem contar pra ninguém que eu fiz isso" - do poema ANDARILHO.

***

(...) "Eu não sou apenas
funcionário público
seus merdas
sou também poeta" - do poema AUTO-RETRATO III

***

(...) "Adoro tudo que não esteja
ao meu alcance,
só para poder buscá-las" - do poema AS MAIS BELAS HISTÓRIAS

>>> Para ler mais, muito mais bons poemas, compre o livro ;)

Um Livro, Várias Mãos: Sorteio de três livros da Editora Andross

2012-01-06T12:03:00.001-02:00

Literatura Crônica

Literatura Crônica é composto por 31 crônicas, escritas por autores espalhados pelo território brasileiro. O elo entre eles é a paixão por esse gênero tão presente no cotidiano, seja em um jornal, em uma revista ou até na TV.

ISBN: 8599267116

Encadernação: Brochura

Dimensão: 10,5 x 15 cm

Edição: 1ª

Ano de lançamento: 2007

Número de páginas: 168

*** ***

Expresso 600

Este livro é o efeito de um desafio, lançado a diversos autores brasileiros, de contar uma história com, no máximo, 600 caracteres. Nesta obra, o leitor poderá se deleitar com 61 microcontos produzidos com a maestria de quem sabe, com a palavra certa, no lugar exato, tecer a envolvente trama de sua história.

ISBN: 8599267027

Encadernação: Brochura

Edição: 1ª

Ano de Lançamento: 2006

Número de páginas: 160

*** ***

Contos ao mar

Propagar as mensagens... levá-las ao infinito, flutuando nas palavras - esta é a missão de Contos ao mar. São 38 autores dos mais diversos cantos do país que postaram seus contos em garrafas e as depositaram nas águas do mar, a fim de que chegassem até você, caro leitor. Em cada garrafa, um conto - em cada conto, um sentimento.

ISBN: 8599267124

Encadernação: Brochura

Dimensão: 10,5 x 15 cm

Edição: 1ª

Ano de Lançamento: 2006

Número de páginas: 184

*** ***

Para participar do sorteio dos livros Literatura crônica, Expresso 600 e Contos ao mar, da Editora Andross:

- Primeiramente, é preciso ser seguidor deste blogue. Caso ainda não seja um seguidor, aproveite para se tornar e participar do sorteio.

- Depois, vá ao Twitter e poste a seguinte mensagem: RT @rogerssilva Concorra a três livros da Editora Andross. Saiba em http://bit.ly/A8p2Di #umlivrováriasmãos

- Caso não possua Twitter, ajude na divulgação criando uma postagem sobre o sorteio em seu blogue. Caso não possua nem Twitter nem blogue, divulgue o link da postagem em seu Orkut ou Facebook.

- E, para facilitar o contato do autor com o vencedor do sorteio, pode enviar o seu endereço de e-mail pelo Formulário de Contato. Caso não envie o seu e-mail, o contato será estabelecido pelo Twitter.

** A promoção é válida até o dia 20 de janeiro **

CorraAtrásDessesLivros II

2012-01-04T00:01:00.000-02:00

Sugestões de leitura:

Bichos, de Miguel Torga – Escrito em 1940, Bichos é um clássico da literatura portuguesa. O grande escritor Miguel Torga inventa um mundo de bichos humanizados. Com certeza um dos melhores livros de contos da literatura de língua portuguesa, com direito a personagens (bichos) extremamente marcantes, mais do que muitos seres humanos.

A lua vem da Ásia, de Campos de Carvalho – É um clássico desconhecido deste escritor mineiro. De leitura fluída e delirante. Duvido alguém fechar o livro exatamente como o abriu. Curte tapas no rosto? Ou prefere socos no estômago? A lua vem da Ásia é uma coisa e outra.

* A campanha CorraAtrásDessesLivros é criação d'O BULE, onde foi primeiramente publicada e onde há várias sugestões de outros escritores e leitores.

Em 2012 eu prometo...

2012-01-01T00:01:00.001-02:00

...eu prometo, eu prometo, eu prometo, eu prometo, eu prometo, eu prometo que vou ler o Manicômio de Rogers Silva. E promessa é dívida!

Estou lendo...

2011-12-29T00:01:00.000-02:00

Angu de sangue, de Marcelino Freire

EPÍGRAFE:

"Eu precisaria de alguém que me ouvisse. Mas que me ouvisse sentindo cada palavra como um tiro ou uma facada. Cada palavra e seu significado sangrento" - ARIANO SUASSUNA

TRECHOS:

"É a vida da gente o lixão. E por que é que agora querem tirar ele da gente? O que é que eu vou dizer pras crianças? Que não tem mais brinquedo? Que acabou o calçado? Que não tem mais história, livro, desenho?" - do conto MURIBECA.

"Ela disse que ouviu dizer de minha vida, sim. De mulheres, de famílias. Mentira. Que eu tive filhos. Mentira. Que eu tentei me matar. Mentira. Mesmo a morte eu esperava morrer com ela. Todo tempo havia esperança, havia." - do conto BELINHA.

"Ela é puta, pai, puta, puta, puta. É aqui, mãe, nessa luz, pelo perfume eu sei. Ela pode se esconder, mas o perfume, pai, o perfume Deus tá vendo." - do conto MOÇA DE FAMÍLIA.

"...moço, não, quero ir pra casa, não, moço, não, o homem arreava as calças, mais o grito, moço, não, não, Socorrinho chorava, Socorrinho esperneava, Socorrinho não mais entendia aquele mundo estranho, aquele desmaio de anjo." - do conto SOCORRINHO.

"__A senhora está com AIDS, dona Socorro.
A sirene da ambulância perturba o pesadelo dos carros. A cidade sente agonizar.
__ Eu explico.
Maria não sabia o tanto que chorava. Antônio teria que explicar, Deus teria que explicar." - do conto FILHO DO PUTO.

"Sem ele, ela é uma bosta. Vira uma bosta. Volta a ser bosta. Empregada doméstica, mestiça, tição o corpo que atiça e brasa." - do conto TROCA DE ALIANÇAS.

"Foi quando um homem estranho se aproximou, vejo que ele está mal-intencionado, vai querer entrar no meu carro, aproveitar que o sinal está fechado, Elisa, vai querer acabar outra vez com a minha vida" - do conto ANGU DE SANGUE.

"Amor que com amor se paga, e que agora Valeska dava de graça como uma puta do Senhor" - do conto A SENHORA QUE ERA NOSSA.

"__Quer?
__ Não entendi.
__ A criança.
__ A criança?
__ Quer?
__ Hã?
__ A menina.
__ Não entendi.
__ A minha filha" - do conto O CASO DA MENINA.

Por aí...

2011-12-27T00:01:00.000-02:00

De vez em quando apareço em outros sites e blogues de artes e de literatura. Estou ali, estou aqui, estou lá e acolá, estou n'O BULE, estou alhures:

Literatura estrangeira é muito melhor na Revista Pâncreas

O mundo desencantado de Desseres na Triplo V

Literatura não vende no Página Cultural

Os dez melhores livros na Revista Bula

Piegas?

2011-12-23T00:01:00.000-02:00

Alguns, talvez, achem meloso. Ou mesmo forçado. Ou talvez o óbvio nos incomode por não sermos tão inteligentes, como sempre pensamos que somos, para enxergá-lo. Assista e reflita, caso o exercício não seja muito penoso.

Entrevista para o programa Essencial HB, do Canal da Gente

2011-12-20T00:01:00.000-02:00

Queridos,

abaixo dois vídeos da entrevista que concedi para o programa Essencial HB, do Canal da Gente. Entre outras coisas, conversamos sobre língua portuguesa, redes sociais, Projeto Portal e O BULE. Espero que gostem! E ao Hugueney e à Lauriane, da redação do Canal da Gente, meus agradecimentos...

Parte I

Parte II

Nem todo escritor é leitor (Ou sobre a importância da leitura)

2011-12-18T00:01:00.003-02:00

Por Rogers Silva

No dia 01 de maio, publiquei n'O BULE a #malagueta Nem todo leitor é escritor (Ou sobre a literatura escrita com sangue). Hoje, inverti a máxima a fim de escrever outro texto, com outros argumentos, sobre a (des)importância da leitura. Poizé, leitor, enquanto alguns bravos tentam convencer a todos sobre a importância da leitura (vide a campanha CorraAtrásDessesLivros), outros, com sua literatura, demonstram que para ser escritor não é necessário ser leitor, infelizmente. Mas como assim?

Pode parecer incoerência eu defender a importância da leitura, sobretudo para aqueles que almejam ser escritores, quando afirmei no texto anterior o seguinte:

Se ler bem, nas entrelinhas, forçando as vistas, perceberá que não há incoerência alguma, caro leitor encrenqueiro. Ler livros, claro está, não faz de ninguém um escritor, porque a literatura de verdade necessita de mais, do mais, de muito mais do que um certo arranjinho com as palavras, ou do que um enredinho cheio de peripécias e suspense. Arranjinho com as palavras até pode virar literatura, mas se elas não disserem nada, se elas não tocarem o leitor, se delas não escorrer sangue vermelho e espesso, essa literatura não sobreviverá. O enredinho cheio de peripécias e suspense normalmente é esquecido após o lançamento do próximo enredinho cheio de peripécias e suspense. E assim ad infinitum.

Mas como assim, o leitor ainda pergunta, há escritores que com sua literatura demonstram que para ser escritor não é necessário ser leitor? Sim, e aos montes. Basta ler a primeira página de determinados livros (ou um post de um blog, um conto, o primeiro capítulo de um romance, um poema ingênuo) que o leitor mais perspicaz perceberá que ali não há alguém que dê muito valor à leitura. Às vezes, não dá valor à leitura nem à revisão, o que é pior.

Há vários escritores que, mesmo sem terem lido alguns livros, querem publicar o seu. Há escritores que, sem nunca terem lido Machado/Guimarães/Shakespeare/Drummond/Poe/Lobato/Pessoa etc., querem (e às vezes até conseguem) fazer sucesso com sua literatura. Querer ser escritor sem saber como funcionam suas ferramentas de trabalho (as palavras, que formam frases e orações, que formam até poemas, poesia) é o mesmo que ser um músico sem noções de acordes, ritmos e estilos musicais, melodia, harmonia, escalas, partitura (e olha que isso é o básico do básico do básico da teoria musical, hein).

Em termos simplistas, a literatura é a arte de usar as palavras. Gustavo Bernardo, em seu texto O conceito de literatura, utiliza exemplos fora da literatura, como Picasso, Pelé e Hitchcock, para tentar explicar o processo de criação de um texto literário: todos se utilizam da “economia de meios”, que, em outras palavras, é a seleção “criteriosa e rigorosamente dos meios de trabalho e de ação”. Picasso seleciona as cores, os pincéis, as imagens, e os utiliza de acordo com sua criatividade, sua competência, seu talento. Pelé, a técnica, a habilidade, os dribles. Hitchcock, a imagem, os cortes, o som.

Como arte, e arte da palavra, a literatura também é produto desse rigoroso critério de seleção: escolhe-se essa palavra, e não aquela; escolhe-se essa rima, e não aquela; escolhem-se essas características para esse personagem, e não outras; escolhe-se essa forma, e não outra. No entanto, as opções são diversas apenas (e aí vale um negrito) para aqueles que possuem conhecimento e domínio das possibilidades de uso das suas ferramentas, as palavras. A leitura, em especial a leitura dos clássicos, é a prática que possibilita esse domínio. Agora entende, caro leitor, a importância da leitura para quem quer ser escritor? Embora ler livros (ou ler alguns livros, ou ler poucos livros) não dê a ninguém substância para se tornar escritor, a leitura é indispensável porque só a partir dela o indivíduo entra em contato com as diversas possibilidades de usufruto das palavras. E não é só por isso...

A leitura, outrossim, também pode contribuir com o senso estético do leitor/escritor. E com o seu senso crítico, os seus conhecimentos (o de mundo, o autoconhecimento, o conhecimento do humano, e até o conhecimento enciclopédico). E não é só com isso não...

Qual a função da literatura?, é outra questão levantada por Gustavo Bernardo em seu texto. Após lermos um livro (ou assistirmos a uma peça ou a um filme) retornamos, obviamente, à vida. No entanto, a arte, e a literatura especificamente, possui o poder de nos ajudar “a conviver com as nossas dores e com os nossos dramas”. Por isso a literatura é uma ficção necessária: uma mentira (justificável e) indispensável.

O escritor, no caso, seria o inventor dessa mentira, pois dá forma pública às suas fantasias e devaneios. Por outro lado, o leitor, o “homem comum”, joga o jogo da literatura e, com isso, amplia a própria realidade, visto que ela promove conhecimentos inexplorados e desconhecidos. Assim, por ser perigosa, muitos a acham desnecessária. E inútil. A literatura proporciona outra visão sobre as coisas, de um modo novo, alternativo. Sob esse prisma, a literatura é (ou deveria ser) fascinação, perplexidade. Para a viabilidade dessa fascinação, é essencial a “suspensão voluntária da descrença” (termo criado por Gustavo Bernardo), que é um exercício necessário para embarcar na leitura de um texto literário. Assim, ao lhe erguer um altar a literatura sacraliza o cotidiano, pois a literatura o reinventa, tornando-o menos banal. E ao tornar o cotidiano menos banal, torna nossa existência menos ordinária.

Luiz Costa Lima, em artigo publicado no Jornal do Brasil de 12 de setembro de 1998, diz que “a tradição insiste em tomar a ficção romanesca, ou como uma fantasia compensatória do mundo efetivo, ou como um espelhamento de certo tempo histórico, ou como uma reflexão imaginativa que desvela a ‘estrutura’ da sociedade”. Na verdade, a literatura é tudo isso e mais, porque é múltipla, polissêmica e polifônica, onde miséria e absurdo convivem com formas inesperadas de alegria. Essa é a dádiva que um escritor pode oferecer aos seus leitores. Mas para isso é preciso se esforçar. É preciso sangrar. A substância está em você, caro escritor. O domínio das suas ferramentas, com as quais deve trabalhar, só você pode alcançar. Se buscar.

Resultado do sorteio de 'A dança dos desejos', de Esdras do Nascimento

2011-12-15T23:46:00.000-02:00

Olá, queridos,

abaixo o resultado do sorteio do romance A dança dos desejos, de Esdras do Nascimento. Não custa lembrar que esse sorteio faz parte da campanha Um Livro, Várias Mãos (clique e saiba mais...).

Parabéns à ganhadora.
E abraços a todos!

Os personagens do 'Manicômio' serão libertados...

2011-12-15T12:40:00.000-02:00

Queridos visitantes deste blogue,

eis uma ótima notícia para se juntar a tantas outras recebidas neste final de ano de 2011: o meu projeto Manicômio e outras manifestações literárias foi aprovado pela Lei de Incentivo à Cultura. Isso significa que serão disponibilizados tantos mil reais para eu viabilizar o projeto. Além da publicação do meu livro de narrativas, o Manicômio, também serão realizadas oficinas de contação de histórias para alunos do ensino fundamental e médio de escolas da periferia (Zona Leste) da cidade de Uberlândia. As histórias serão baseadas em contos - a serem escolhidos - do Manicômio. É uma forma de apresentar a literatura a pré-adolescentes e adolescentes que, provavelmente, não a conhecem ou a conhecem muito pouco. Cruzem os dedos.

Para quem se interessar, postarei novidades do projeto por aqui...

E amigos de Uberlândia e região, preparem-se para os lançamentos do livro. Quero todos lá, viu.

Abraços; beijos.

Rogers.

5 músicas baseadas em livros

2011-12-12T00:01:00.001-02:00

1. "Is everybody in?" – The Doors

A 17ª música do álbum Stoned Immaculate da banda The Doors traz uma versão de Jim Morrison para o poema "Is everybody in?", do, não menos maluco, William S. Burroughs. Nada estranho para quem, desde o início do grupo, se baseou em poetas de todos os tipos, como Morrison.

2. "Killing an Arab" – The Cure

Somente uma chance para vocês: “Standing on a beach/ With a gun in my hand /Staring at the sea/ Staring at the sand/ Staring down the barrel/ At the arab on the ground/ See his open mouth/ But hear no sound”. Mais uma, então: “I'm the stranger/ Killing an arab”. Quase auto-explicativa: O Estrangeiro, de Albert Camus. O título da música também deu nome ao primeiro single da banda 80’s, em 1978.

3. "Wuthering Heights" – Kate Bush

Impossível escrever um post sobre esse assunto e não falar dessa. A música "Wuthering Heights" se refere ao romance homônimo de Emily Brönte que narra um amor destrutivo, quase doentio entre dois jovens. Essa música marca a infância de muita gente, principalmente, pela face fantasmagórica que Kate Bush assume no clipe. Mesmo após várias versões, o refrão grudento ainda é lembrado na voz de Kate: “Heathcliff, it's me, I'm Cathy, I've come home/ I'm so cold, let me in in-a-your-window”.

4. "A-lex" – Sepultura

Pra mostrar que metal não é só gritaria, os meninos do Sepultura, depois de lançarem, em 2006, o Dante XXI, um álbum baseado na obra mais representativa de Dante Alighieri, lançaram, em 2009, o álbum A-lex baseado na obra de ficção científica de Anthony Burgess, Laranja Mecânica. O nome, além de fazer alusão a personagem central do livro, ainda traz uma expressão latina que significa “sem lei”, quase um trocadilho.

5. "Brave New World" – Iron Maiden

Usando como mote a obra futurista de Aldous Huxley, Admirável Mundo Novo, o Iron Maiden também integra nossa lista. Na verdade, o título para o álbum veio da citação da obra de Shakespeare, na peça A Tempestade: "How beauteous mankind is! O brave new world, that has such people in't!", o que já bastaria para chegar aqui, certo? Porém, ao reler o livro de Huxley, Bruce Dickinson achou que a obra valia uma música no álbum e voilà.

* Postagem retirada, sob autorização, do blog Geleia Geral #001.

CorraAtrásDessesLivros I

2011-12-09T00:01:00.000-02:00

Sugestões de leitura:

Emissários do Diabo, de Gilvan Lemos - Tão bom quanto desconhecido. Uma obra-prima esquecida. Um livro bem escrito, com uma história interessante que une regionalismo, humanismo, crítica social e psicologia. Vale a pena procurá-lo e lê-lo. Após o término da leitura, a dívida do leitor para com o escritor estará parcialmente sanada. Quer conhecê-lo? O Google e os sebos lhe serão úteis.

A hora da estrela, de Clarice Lispector - Um soco no estômago. Impossível sair incólume da leitura. Macabéa, a protagonista, é tão ingênua que chega a ser dolorido conhecê-la. É Clarice em sua melhor forma – questionadora, dolorosamente consciente e epifânica. Vai encarar ou tá com medinho?

* A campanha CorraAtrásDessesLivros é criação do site O BULE, onde foi primeiramente publicada e onde há várias sugestões de outros escritores e leitores.

'Raízes e Asas', um curta de Renato Cabral

2011-12-06T00:01:00.001-02:00

Raízes e Asas from oruminante on Vimeo.

>>> Conheça o blog do Renato Cabral. Clique AQUI.

Um Livro, Várias Mãos: Sorteio de 'A dança dos desejos', de Esdras do Nascimento

2011-12-03T00:01:00.007-02:00

TRECHOS:

"O amor é a casca de banana que a realidade, sempre atrás de uma boa gargalhada, joga no chão para que homens e mulheres nela escorreguem".

"Essa vida é uma tragédia. Ninguém pode fazer nada por ninguém. Cada criatura vive e trava sozinha o seu combate e estará sozinha na hora fixada para sua morte".

"As mulheres sonham com um homem que seja marido, mãe, pai, filho, coleguinha de escola, irmão, tudo ao mesmo tempo, sem deixar de ser amante. É isso que as mulheres esperam dos homens. Elas querem que eles sejam ternos, fiéis, paguem as contas do mês, façam carinho com uma mão, com a outra enxuguem a louça - e, sobretudo, que estejam sempre à disposição. O que elas desejam de fato é um homem que seja um pouco mulher, mas só nos momentos em que isso lhes for conveniente. É claro".

"As dores devem ser vividas em silêncio, num quarto fechado, longe dos outros. Infelicidade não precisa de platéia".

"O primeiro passo para ser feliz é abandonar a fantasia de que, em algum lugar, deve existir um mundo perfeito".

"O destino de uma pessoa se ajusta invariavelmente ao destino de outra - e todos estão sempre vivendo, ao mesmo tempo, o papel principal no seu próprio drama e um papel secundário no drama dos outros".

"Não conseguia mais olhar para uma criança sem pensar que ela envelheceria, nem para um berço sem pensar num túmulo. A visão de uma bela mulher nua o levava a imaginar aquele corpo em decadência, apodrecendo numa cama de hospital".

"Os provincianos é que procuram dar a impressão de serem íntimos das pessoas importantes, gabam-se das coisas de que participam e, ingenuamente, gostam de contar vantagens".

"...ela demonstra de forma reconfortada quão silenciosa e interessante poderia ser uma mulher se abstivesse de fazer comentários sobre o tempo, os defeitos das amigas, as relações homem-mulher e o que viu na televisão".

"Um romancista escreve romances simplesmente porque não pode deixar de escrevê-los. Ninguém jamais cometeu a doidice de perguntar ao sol por que ele nasce todos os dias".

"Se não fosse tão vaidoso e conseguisse se ver como realmente é, garanto que você passaria a noite inteira chorando..."

"Quem mija mais longe, quem dribla melhor no futebol, quem comeu mais mulheres? Essa é a vida dos homens".

"Homem só se sente bem quando está preso pelo pescoço, desde que a coleira não machuque nem deixe marcas".

"Cada um de nós sofre, mais ou menos, da insignificância da vida insossa que leva. E deseja, seja a que preço for, escapar do presente e dar nova dimensão à existência".

"Os mais infelizes de todos são os escritores - ficam enfiados para sempre nas estantes empoeiradas, pois as bibliotecas não passam de penitenciárias onde eles são trancafiados, por medida de segurança pública".

"A ilusão deve se alimentar de si mesma e ser a sua própria recompensa".

"Os homens esperam que as mulheres resistam à tentação, exceto quando são eles os tentadores".

"Às vezes penso, Soraya, que as mulheres, em geral, são egoístas demais e não querem nem saber dos sonhos dos outros. Nós só nos interessamos pelos fatos que nos dizem respeito, permitem interpretações que nos sejam favoráveis, encaixam-se uns nos outros e formam um bordado maravilhoso, sem arestas, cicatrizes, asperezas nem pontas soltas".

"Os homens são menos românticos, mais realistas. Ao contrário das mulheres, não selecionam os fatos de acordo com as suas conveniências. Na minha opinião, eles fingem menos. Por isso, são mais felizes".

"Como todas as pessoas que vivem assistindo televisão e não têm o hábito da leitura, Do Carmo tem preguiça de pensar em qualquer coisa que não não tenha sido ruminada pelos outros".

*** ***

Para participar do sorteio do romance 'A dança dos desejos', de Esdras do Nascimento:

- Primeiramente, é preciso ser seguidor deste blogue. Caso ainda não seja um seguidor, aproveite para se tornar um e participar do sorteio.
- Depois, vá ao Twitter e poste a seguinte mensagem: RT @rogerssilva Concorra ao livro 'A dança dos desejos', de Esdras do Nascimento. Saiba em http://bit.ly/upMwsG

** A promoção é válida até dia 15 de dezembro ***

Eu no site Aletria

2011-11-30T00:01:00.004-02:00

Confiram, no site Aletria Instituto Cultural, uma pequena entrevista comigo por conta da campanha "Um livro, várias mãos". É só clicar AQUI.

'As (im) perfeições do nosso amor' no Jornal RelevO

2011-11-28T00:01:00.000-02:00

O meu conto As (im) perfeições do nosso amor foi publicado na versão impressa do Jornal RelevO. Eis sua versão digital:

Open publication - Free publishing - More cronica

Pedro Bandeira em Uberlândia-MG

2011-11-25T12:33:00.018-02:00

Escritor de literatura juvenil mais vendido no Brasil, Pedro Bandeira tem, entre seus 77 títulos publicados, clássicos como A Droga da Obediência (1,5 milhão de exemplares vendidos até 2010) e O fantástico mistério de Feiurinha, vencedor do Prêmio Jabuti de 1986. Especialista em letramento e técnicas especiais de leitura, o autor profere conferências em todo o País e ontem, dia 24, esteve em Uberlândia para o lançamento do livro Ideias Incontidas, resultado do trabalho de crianças e adolescentes alunos do ensino fundamental de alguns bairros da periferia de Uberlândia–MG, entre os quais o Alvorada, bairro onde passei minha infância, adolescência e parte da minha juventude, e onde atualmente moro.

Abaixo algumas fotos da palestra:

Show de Daniela Borela e sua ótima banda

Daniela Borela e banda cantando e tocando suas músicas próprias

Auditório quase lotado, sobretudo de crianças

Pedro Bandeira no escuro

Esse homi não pára de andar um minuto!

Pedro Bandeira e seu bigode

Impressões da palestra:

Pedro Bandeira esperava encontrar pais e professores no auditório. No entanto, mais da metade do público era composta por crianças. Assim, segundo ele, teve que mudar o tom da palestra. O seu discurso inicial é de que o Brasil é um país atrasado, subemergente, subdesenvolvido, enquanto os E.U.A, por exemplo, são o país mais desenvolvido do mundo. E essa realidade não é por acaso; há um motivo histórico que a explica. O Brasil, desde seu descobrimento, foi intensamente explorado, em todas as épocas e em todos os sentidos, por quem aqui chegou. Os portugueses, ademais, eram católicos, e o Catolicismo era uma religião que pregava o conformismo, inclusive educacional. Já os E.U.A tiveram a sorte de ser um país pobre, naquela época, e não possuírem riquezas para serem extirpadas, roubadas, o que aconteceu no Brasil. Além disso, a Inglaterra (colonizadora dos E.U.A) era um país protestante, e nos países protestantes as pessoas aprendiam a ler para conhecer, individualmente, a Palavra de Deus. No Brasil, desde sempre, nunca se deu o devido valor à educação e à leitura. Nos países desenvolvidos, por outro lado, sempre se deu valor. E é por isso que enquanto alguns países são atrasados, porque insistem em não valorizar a educação e os professores, outros não o são, porque os valorizam.

Esse foi o início, bem humorado, da palestra do autor Pedro Bandeira. Muitas outras coisas foram ditas. Valeu a pena!

Frases de Pedro Bandeira:

"O Brasil não é um país atrasado por acaso. O atraso no Brasil é intencional".

"Estudar não é chato. Ser burro que é muito chato".

"Ler é gostoso. Chato é ser burro".

"A libertação dos escravos no Brasil significou jogar 60% da população na marginalidade".

"Infelizmente, os professores primários gostam de dar aula apenas para os bons alunos".

Um livro, várias mãos

2011-11-23T00:01:00.013-02:00

Olá, leitores deste blogue,

tenho a sorte de ganhar muitos livros (sobretudo de literatura), seja dos autores e editoras, seja como presente de amigos e parentes. Leio - dentro do possível - aqueles que mais me chamam a atenção (se eu tivesse mais tempo, com certeza leria todos). Mesmo gostando de muitos dos que leio, provavelmente a chance de voltar a lê-los é mínima, quase inexistente, uma vez que há muitos na lista de espera. Sendo assim, normalmente costumo passar muitos livros para frente, para outras mãos, para outros (possíveis) leitores. Considerando essa realidade, decidi criar (exclusivamente para os seguidores deste blogue) a campanha UM LIVRO, VÁRIAS MÃOS. Como assim?

É simples. Sortearei frequentemente (talvez uma, duas ou até mesmo três vezes por mês) livros clássicos e contemporâneos, estrangeiros e nacionais (mas sempre de literatura) entre os seguidores deste blogue. Ora sortearei Campos de Carvalho ou Drummond, ora autores iniciantes e desconhecidos, mas tão bons quanto alguns renomados. Como acredito que livros devem ser lidos, e não guardados, então a única exigência deste blogueiro que vos escreve é: ganhou o livro, ok?, boa leitura!, mas após lê-lo também passe o livro para frente, seja doando para algum amigo, seja sorteando entre os leitores do seu blogue ou site. E não se esqueça de lembrar a quem destinar o livro que ele - também - deve passar o livro para outras mãos, para outros leitores, ok? Combinados?

Então, se se interessou pela campanha, já pode se tornar seguidor deste blogue que logo-logo sortearei o primeiro livro. Para participar dos sorteios, nada mais será necessário do que ser seguidor deste modesto blogue. Fácil, não?

Beijos; abraços.

Rogers.

P.S: Quem quiser replicar a campanha em seu blogue ou site, basta copiar, colar (com as devidas adaptações) e dar o crédito, colocando a fonte de onde retirou a ideia da campanha: este blogue ( http://rogerssilvaoriginal.blogspot.com ). Não precisa pedir permissão, ok?

P.S2: E se você é autor e se interessa em enviar o seu livro, basta entrar em contato por e-mail (rogers.silva@yahoo.com.br) ou pelo formulário de contato. Assim que for lido, o autor pode ter a certeza que ele chegará às mãos de outros leitores. E quanto mais leitores, melhor!

P.S3: O autor que deseja participar da campanha "Um Livro, Várias Mãos" pode optar em enviar o livro para mim ou diretamente para o ganhador, após ser sorteado aqui. Caso opte em enviar para mim, o livro será sorteado também, mas o sorteio demorará um pouco mais a ser realizado, porque - dentro do possível - vou tentar ler o livro. Caso escolha essa opção, basta entrar em contato que eu passarei o meu endereço. Por outro lado, caso opte por enviar diretamente para o ganhador, o sorteio será realizado o mais rápido possível. Para isso, basta me enviar algumas informações sobre o livro (imagem de capa, breve sinopse, minibiografia do autor etc.).

Amor-perfeito

2011-11-21T00:01:00.002-02:00

Por Rogers Silva

Com esse amor ganhamos força para enfrentar (juntos ou separados) o futuro. As (im) perfeições do nosso amor – Rogers Silva

Meu lindo, quando estamos juntos, deitados, um vigiando o outro apesar dos olhos direcionados às estrelas que brilham com um azul claro especialmente para nós, sinto que com você a vida flui, a vida se existe, não precisamos inventá-la ou reinventá-la a todo instante durante toda a eternidade, é só estarmos próximos que tudo acontece sem interrupções ou complicações ou jogos amorosos, meu Gabriel, amor existe sim pois no quarto ou no céu é, e era, a mesma intensidade de não querermos parar nunca nunca, pra que parar, meu anjo, se é isso que nos faz vivos, quando as mãos se entrelaçam sem se aperceberem do ato, quando as bocas se encostam naturalmente e nos deparamos no deserto da Arábia, o sol nos fazendo companhia, e a areia, e sozinhos, nos completando sem necessidade de ninguém mais, pra quê, alguém que aqui estivesse não entenderia esse amor, eles não entendem o amor, Gabriel, eles nunca entendem nada, eles sempre complicam tudo, eles se odeiam como nós nos amamos. Cometas e eclipses foram feitos para nós, nós dois, e se cometas não caem na Terra é porque sabem que aqui estamos nos amando, e porque assim foi determinado, sempre nos amando, e se alguma vez a lua se sobrepuser ao sol, minha luz, o espetáculo é nosso sim, é para nos vangloriarmos, porque tudo foi feito para nós, basta querer, basta querer que o mar caiba aqui nessa minha mão fechada e ele caberá, e juro que nenhuma gota cairá, não deixarei nenhuma gota cair para poder te presentear o mar, o mar inteiro, todo o mar que existir só para você, somente para você, vem, pegue, aqui está o mar na minha mão fechada, vem logo meu amor, vem logo senão ele pode secar. E se todos foram embora, veja, a praia está deserta, é porque ninguém agüentaria tanto amor, afeto, carinho ou o que quer que seja, se é que tenha nome, palavra alguma traduz o que nem o próprio coração consegue exprimir, algo que todos os poetas jamais conseguiram, aqui estamos na praia, sozinhos, não há estrelas no céu, a lua desapareceu por trás de alguma nuvem, o vento ainda não soprou, mas estamos juntos, as mãos entrelaçadas, calados, palavras são desnecessárias, palavras são sempre desnecessárias, amor meu minha luz, veja a imensidão, logo ali o sol amanhã surgirá, mas esqueça o horizonte, esqueça o amanhã, o amanhã não existe. Quando o apocalipse sobreveio, se lembra, carros caminhões motos pessoas sinaleiros caídos roupas jogadas cachorros mortos cadernos poeira outdoors caídos vasos sanitários, bolas de fogo voando pelo céu avermelhado, quando tudo era ruína, e o sol estava lindo, brilhoso, de irônico que é contrastando com o quadro, estávamos lá, destacados e abraçados ante o brilho do sol, que só ali no céu permanecia para nos alumiar, nós éramos a razão da luz onde luz já não havia, nós éramos a razão da vida onde vida já não havia, e todos corriam não se sabia para onde, e todos se desesperavam não se sabia exatamente por quê, e todos se descabelavam, todos, exceto eu e você, porque eu e você nos amávamos como nunca havíamos amado antes em outro lugar ou situação, ruína existe para quem não ama, ruína não existia para nós. Flores e flores e flores são o nosso presente, o nosso presente hoje, primavera minha, flores existem para nós dois, e se existe beleza é porque eles por maldade querem nos presentear com o melhor que podem dar, apesar de pouco comparado ao nosso amor, que é maior que o céu, maior que o mar que consegui trancar na minha mão e te dar, maior que o sol, escravo nosso, maior que o deserto onde nos amávamos sempre, maior que a morte, a morte não existe, Gabriel, a morte não existe para quem ama como nós amamos, como nós nos amamos. Te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo, e falaria te amo um milhão de vezes se tempo houvesse, mas não há, não porque sou ingênuo ou exagerado, mas apenas porque te amo, só isso, nada mais. Nada é capaz de traduzir a nossa história face à História, que enquanto acontecia nós nos olhávamos encantados, e então tudo não fazia sentido, nada faz sentido além de nós, do nosso amor, revoluções e descobertas científicas e burguesia e guerras e explosões e bombas atômicas e ditadores e mais guerras e conflitos e independências, tudo não é nada frente ao nosso amor, porque nós nos anulávamos quando estávamos juntos, nos alienávamos, alienação que era libertação, mas os Domínios não entendem, eles nunca entendem um centímetro além do próprio umbigo e da obediência cega, porém nós, nós nos detínhamos no umbigo do outro, o seu umbigo era mais importante que o meu para mim e o meu umbigo era mais importante que o seu para você, e brincávamos, ríamos, meu dedo menor fazendo cócegas no seu umbigo fundo. Diferentemente de outrem, obedecemos tão-somente ao nosso amor. O nosso primeiro beijo foi acompanhado por músicas do universo que cantava enquanto nos beijávamos e nos abraçávamos e nos tocávamos, nada era capaz de nos separar porque a música em dó maior que o universo cantava e tocava com a ajuda de outros anjos orgulhosos era maior, maior e em dó maior, e o nosso primeiro beijo durou dias e dias e os senhores nos olhavam e estranhavam o beijo duradouro, um intervalo podíamos ter separado entre o beijo para dizer-lhes que o amor seria mais duradouro muito mais duradouro que o beijo, nosso primeiro beijo. Porém nada era capaz de nos separar, meu Gabriel meu anjo, mais lindo que todos os anjos que Deus criou, se porventura conseguiu criar depois de perplexo ver você pronto. Caso eu diga um dia como vou dizer agora que vivo por você estarei mentindo, estarei omitindo a verdade, que nada mais é que não apenas vivo por você como seria capaz de morrer por você, meu amor. E se um dia eu fechar os olhos e meus olhos permanecerem fechados por mais de quinze horas é porque morri, me mataram, e se não foi por você é porque merecia algo melhor do que minha morte, que seria anulação total se não fosse minha capacidade ilusória de enxergar mais vida com você mesmo depois da morte, depois da nossa morte. Optamos pela finitude, lembra. E não me arrependo. Estejamos preparados então. Se às vezes exagero, exagero é pouco frente às palavras que sabíamos antes mesmo que o outro esboçasse os lábios para dizer te amo ou te adoro ou simplesmente Gabriel, sim meu Lúci, nome lindo, apesar do peso que incide sobre ele e suporta altivamente você sempre será meu Lúci, mesmo que duas palavras tão simples como essas não consigam revelar a essência do que é sentir com toda capacidade possível algo sutil e ao mesmo tempo transcendental a ponto de eu não poder dormir sem ouvir você dizer nos meus ouvidos embora longe que eu sou seu Gabriel, o único amor verdadeiro que passou pela sua vida então mesquinha até a minha chegada, quero ouvir você falar, Lúci. Embora possamos voar, preciso ouvir o telefone tocar às três da madrugada, e ouvir sua tenra respiração e sem ao menos falar alô sei que é você, que se tá acordado até agora é porque não conseguiu dormir quando a memória é traiçoeira e pensa só em mim, seu único amor, e mesmo se não for verdade, de eu ser o único, vou morrer acreditando pois foi você quem me falou, e vi brilho no seu olhar quando falou, sei, tentando me agradar, como sempre tentando me agradar, e eu amo isso, eu amo suas atitudes milimetricamente pensadas para se encaixarem nas minhas, às vezes nas futuras atitudes minhas. Meu Lúci, se me entrego inteiro a você e se me entreguei inteiro tão-somente a você, a despeito de toda hierarquia do céu contra nós, é porque foi o único capaz de fazer me entregar totalmente, simples assim, e se sonho dizendo amor amor amor são resquícios do nosso amor, da entrega mútua que sempre renovamos, que manhã a manhã, tarde a tarde, noite a noite renovamos, saiba, você é lindo. Dentro do quarto pequeno nosso fazíamos um universo, o nosso universo, a imaginação minha e sua se fundiam para nos amarmos sempre e mais, e estrelas caíam em cima de nós, foguetes eram soltos, todas as lindas músicas do universo eram tocadas, três luas no céu apareciam quando espalmadas minha mão e a sua se encontravam e nossos olhares se baixavam, dois sorrisos espontâneos surgiam, e levantávamos a outra mão e com olhos fechados tentávamos fazê-las se encontrarem, e se encontravam, visto que já sabíamos antes de nascermos o destino de nossas mãos, a minha ao encontro da sua, que é cheia de vigor, cheia de vida. Quando inventaram a distância, o tempo e a velhice com o único propósito de tentar nos deter, eu e você, meu Lúci, inventamos o abraço, o presente e a jura de que morreríamos só se fosse por amor e nos encontraríamos apesar das lutas dos deuses em outro lugar apesar da luta de classes em outro lugar apesar das lutas dos homens em outro lugar apesar dos infinitos pesares que nos inventaram em outro lugar. Quando enfim encontramos a fonte da imortalidade e eles, esses senhores com sua vidinha cotidianamente medíocre, eles que não aceitam um milímetro de intensidade além do que sua realidade oferece, eles os mesmos todo dia e sempre porque optaram pela vida eterna e tediosa, os Domínios perguntaram o que preferíamos, se a eternidade separados ou se juntos com a condição de logo nos “separarmos” e nunca mais nos encontrarmos, sorrimos, nem foi preciso responder, eles já sabiam a resposta. Estava feito o pacto. Entre eles e nós, o pacto. É preciso a força de muitos trovões e relâmpagos para nos separar quando estamos juntos e abraçados ou nos beijando e nos amando, uma vez que nem três relâmpagos seguidos conseguiram o feito quando estávamos em cima daquela montanha nossa que era linda e é pois nem o céu nem o mar que muito subiu conseguiram a proeza de eliminá-la, era nossa, e só nossa, e tudo que é nosso não será destruído sem a nossa permissão, juramos, lembra. Você é lindo. E se sorrio é porque tenho a certeza de ouvir você dizer até se cansar, e você não se cansa nunca, que vai me amar até os doces de leite do mundo inteiro se acabarem, logo depois que disse isso comprou todas as fábricas de doces de leite com o intuito de dobrar triplicar multiplicar os doces de leite do mundo, espero que consiga, espero que consiga porque se não conseguir morro, morro pois não sei viver sem seu amor, não saberia viver sem ouvir você dizer que odiava mas que agora adora doce de leite. Não saberia viver sem suas falsas crises de ciúme já que tem certeza que sou só seu, e nunca serei de outro além de seu seu seu, não saberia viver sem a força de me sentir amado por você, não saberia viver sem suas caretas engraçadas que me fazem rir quando já não agüento mais de tanta felicidade por estar perto de você, não saberia viver sem você quando o mundo que nos rodeia nada mais é para mim do que figurante, mero e insignificante figurante. Quando ouço a música do universo, a música irônica que ele inventou para nós dois, Que sejam eles um Que sejam eles um, mas somos, penso na sua voz a mais linda de todas me dizendo que você é dois porque além de você, você é eu. E não canso. Nunca canso. E se canso, é só você dançar para mim mesmo muito mal como você dança que me renovo, pois quando te vejo dançar todas as outras coisas desaparecem, exceto o meu riso escancarado de graça de ver você se exibindo tão mal para me fazer sorrir como só você soube, e sabe. Ou, se preferir, embora eu não goste aceito suas cosquinhas no meu subaco, como você fala quando estou triste para me ver sorrir mesmo sem vontade, e consegue, porque você sabe que odeio odeio odeio cosquinhas no subaco mas adoro adoro adoro quando diz isso. Enfim rio, rimos muito. Ainda recordo o momento em que nossas bicicletas voaram e ríamos ríamos, eu ria ao lembrar da promessa remota que você fez, que um dia me ensinaria a voar novamente, e conseguiu, e de lá do alto víamos além das nuvens que ao nosso lado estavam nos olhando as árvores que pareciam brotos de tão pequenas, as pessoas que pareciam formigas de tão pequenas, as cores que juntas formavam uma aquarela, os carros que iam não se sabia para onde, os prédios tão baixos lá do alto, as casas minúsculas, um cachorro que quase inexistente de tão diminuto latia ao nos olhar (só ele nos percebia), latia latia querendo dizer que a felicidade existe, a felicidade existe quando estou perto de você, lembro que completei. E você disse que felicidade é uma palavra que nunca conseguiu e nunca vai conseguir expressar isso aqui que sinto quando estou perto ou longe de você porém pensando em você, meu Gabriel, amor meu anjo meu. Todas as músicas românticas eram pouco, pouco para nós, pouco para nosso amor, que é maior que todas as músicas românticas do mundo, de hoje e de ontem, e nada nada vai conseguir traduzir o nosso olhar, o meu que encontra o seu e o seu que encontra o meu quando estamos dormindo, pois juramos sempre sonhar com o outro, e nos vigiarmos nos sonhos, e conseguimos. Eu consegui, juro. Combinamos, lembra-se, de não haver em nosso vocabulário a palavra Não, exceto quando Não quiser dizer Sim, como quando dizia Não faça isso comigo amor, querendo na verdade dizer Se você fizer assim comigo eu vou me render a você como sempre me rendo quando me abraça. Quero ouvir você falar que quando te abraço eu consigo tudo. Quando me abraça você consegue tudo de mim, sabe muito bem, Lúci, e se falo isso não é porque prometemos como tantas outras coisas que prometemos de nos agradarmos sempre, mas porque é a mais simples e perceptível verdade, veja, fechei os olhos ao sentir seus braços nas minhas costas e adormeci de medo, sim, de medo, porque dois segundos depois você pode tirá-los. Eu não agüentaria. Eu não agüentaria viver com ou sem você, pois sua ausência é tão doída e sei que não conseguirei jamais suportá-la, e sua presença é doída porque a qualquer momento (dois segundos depois) ela pode se transformar em ausência, eu não agüentaria. Perfeição minha, meu Lúci, não agüentaria você longe do alcance de minhas costas, longe dos meus lábios, que são os lábios seus, longe do alcance de meus olhos, que ainda estão te vendo, longe de minhas mãos, que te procuram a todo o momento. Não suportaria ter que perguntar Onde está você pô, onde está você que é meu só meu, onde está você porque se você não está aqui o mundo é normal, a mesmice enfim, porque se você não está aqui não há graça, é um tédio sem fim, pois saiba, Gabriel, criamos o amor num mundo onde o amor não existe, onde está você, Lúci. Onde o mar. Onde o deserto. Onde as ruínas. Onde sua voz às três da madrugada. Onde os doces de leite. Onde a dança engraça... Eles estão vindo,

veja, Lúci.

Estou vendo, Gabriel.

O pacto, Lúci.

O pacto.

Lembra-se do que me disse há duzentos e vinte e dois dias, duas horas e cinqüenta e quatro minutos atrás.

Se a felicidade não existe, é preciso então inventá-la, Gabriel.

Sim, foi preciso inventá-la, Lúci.

E a inventamos.

E se fomos nós que a inventamos,

a desinventemos então.

Aqui o seu vinho.

E aqui o seu, tomemos. Prometemos, lembra.

Eles est

Sim eles, sempre eles.

Mas antes aceite uma flor.

Uma flor.

Sim, amor-perfeito, e ela significará que por um instante apenas o nosso amor contrariou aquele que se orgulha de estar acima de todo o principado e poder e potestade e domínio e de todo o nome que se nomeia não só neste século mas também nos vindouros.

Amém.

* Versão publicada originalmente na coletânea Portal 2001, organizada por Nelson de Oliveira.

Só a leitura salva

2011-11-18T00:01:00.001-02:00

Manifesto - Só a leitura salva from Marcos Felipe on Vimeo.

Várias #malaguetas

2011-11-15T00:01:00.001-02:00

Leitores,

para aqueles que não leram ou que leram a ponto de querer relê-las, selecionei algumas #malaguetas minhas publicadas n'O BULE. Escolha uma e, se despertar o seu interesse, leia, critique, elogie. O importante é deixar rastros.

Nem todo leitor é escritor (ou sobre a literatura escrita com sangue) - Malagueta #12

Pessoas que leem na internet são mais preguiçosas? (ou Adote um folhetim) - Malagueta #10

Esta #malagueta é muito mais uma campanha do que uma crítica ou uma tentativa de polemizar sobre algum assunto em especial. O seu objetivo é incitar os leitores a ler textos longos na internet. O seu objetivo é apresentar aos leitores bons textos longos na internet. É argumentar, sobretudo, a favor dos textos longos divididos/publicados em capítulos, seja a sua publicação semanal, quinzenal ou mensalmente. Enfim, o objetivo deste texto é fazer com que o leitor Adote um Folhetim.

Literatura estrangeira é muito melhor - Malagueta # 6

Um dia visite as listas dos livros mais vendidos de qualquer revista brasileira. Não se contente em ver a lista do mês corrente. Se possível, pegue as listas mensais dos mais vendidos de todo o ano de 2010 no Brasil. Se tiver paciência, aproveite e pesquise as listas de 2009. E de 2008. Perceberá nelas algoestranho: em todas, entre os mais vendidos está uma maioria esmagadora de livros estrangeiros. O que explica esse fenômeno?

Preço de livro não é desculpa para um país que não lê - Malagueta # 4

Se analisarmos o preço bruto do livro (embutidos aí os impostos), sem quaisquer aprofundamentos, com certeza que este objeto no Brasil é caro. Afinal, num país em que grande parte da população ganha menos do que R$ 1.000 (por família), pagar R$ 30, R$ 40 por um livro não é pra qualquer um. Esse valor é o que muitas famílias brasileiras gastam mensalmente com verduras, legumes e frutas. Quem negará que esses alimentos são mais importantes do que um livro? No entanto, diariamente somos compelidos a fazer escolhas, e é aí que o preço do livro não pode ser considerado uma desculpa para quem – para um país – que sempre desprezou (despreza) a leitura e a literatura. Basta afirmarmos que sempre escolhemos por não comprar livros. Sempre escolhemos por não comprar conhecimento. Mentira?

Literatura não vende - Malagueta #2

Aparecem a todo momento centenas de escritores afoitos por terem seu talento reconhecido. Querer ser reconhecido por seu talento, por sua competência não é – nem deveria ser encarado como – pecado. No entanto, numa cultura nada meritocrática como a brasileira, querer possuir, querer ganhar, querer enfim, é visto com certa desconfiança. Se aliados ao querer, houver talento, inteligência e competência, ihhhh, o indivíduo corre o risco de ser crucificado, inclusive. Neste país, a forma mais fácil de se conseguir qualquer coisa, qualquer posto, é a bajulação, as relações pessoais, a intimidade, a troca de favores. Não encare isso como uma crítica. É a nossa realidade. É a nossa cultura.

Divirtam-se (ou não).

Abraços do

Rogers.

Nem todo leitor é escritor (Ou sobre a literatura escrita com sangue)

2011-11-12T00:01:00.009-02:00

Por Rogers Silva

Nem todo leitor é escritor é uma premissa, a meu ver, verdadeira porque óbvia (alguém duvida de que nem todo leitor é escritor?), embora muitos insistam em desafiá-la e, assim, desafiar a lógica. Aqui, poderíamos acrescentar: Nem todo leitor é escritor de literatura, a fim de que nossa discussão fique mais clara e mais delimitada. Afinal, literatura é o que mais interessa aos leitores deste blogue, não? Sim.

Ler livros, ou ler alguns livros, ou – pior ainda – ler poucos livros não dá a ninguém substância para se tornar um escritor. Mas que p...! de substância é essa? A meu ver, muito mais do que leitura, o escritor (de literatura) precisa de: sensibilidade, senso estético, senso crítico, conhecimentos (aí vale o de mundo, o da vivência/experiência (o que de forma alguma pode se confundir com maturidade ou velhice), o autoconhecimento, o conhecimento do humano, o conhecimento (o domínio) da linguagem, e até o conhecimento enciclopédico, embora esse não seja pré-requisito essencial). Nas veias do escritor precisa correr (e de lá escorrer) sangue, e não água. Ou seja, indivíduos tábua-rasa (ou água-rasa) podem até se tornar escritores, mas provavelmente serão escritores medíocres, rasos, superficiais, porque escreverão cópias, ou cópias de cópias, ou livros-modelo, best-sellers de auto-ajuda, histórias insossas, bosta rala que escorre pelos dedos e não deixa marca alguma.

OBS: É preciso deixar claro que escrever com sangue e escrever literatura de entretenimento, ou auto-ajuda, ou best-seller, não são coisas excludentes. É possível, sim, escrever romances policiais interessantíssimos, por exemplo. É possível, sim, escrever auto-ajuda complexa, que não seja repetição ad nauseam de lugares-comuns. É possível, sim, escrever uma obra profunda e ela se tornar um best-seller (vide Cem anos de solidão, de Gabriel García Márquez).

Escritor que escreve tão-somente sobre livros, ou sobre a literatura, ou sobre a arte da escrita, ou histórias que nada possuem de humano, só escrevem por que: 1) aprenderam a imitar bem; 2) a seguir conforme os modelos; 3) ou porque não possuem a sensibilidade ou competência o bastante para olhar ao lado e escrever sobre o mundo e os humanos que o rodeiam, sem para isso precisarem de estereotipar tanto o mundo quanto os seus habitantes. Não há nada mais irritante do que personagem estereotipado (não digo quando isso é feito conscientemente, claro). Não há nada mais sem graça do que uma história que não arrebata, surpreende, incomoda, proporcione a sensação de soco no estômago. Prefiro mil vezes um (e apenas um) Campos de Carvalho com sua lua que vem da Ásia[1], que me arrebatou e incomodou, do que dez (ou mais) Paulo Coelho, que nem “cosquinha” me fez.

E escrever com sangue, caro leitor, não tem nada a ver com escrever difícil, ou escrever pedante (ao contrário, normalmente são os que não escrevem com sangue que escrevem pedante), ou escrever hermeticamente. Escrever com sangue significa escrever sobre e com a vida, escrever sob dores estranhas no estômago, escrever extasiado, escrever sob efeito de uma droga chamada deslumbramento, escrever sobre a condição humana, escrever sobre o humano, escrever chorando (é uma imagem que não precisa ser levada ao pé da letra) pois escreve-se sobre o mundo (que anda tão complicado[2]) e sua literatura quase nada pode contribuir para mudá-lo, infelizmente. Escrever com sintaxe invertida é fácil; algum conhecimento da linguagem basta possuir. Difícil é escrever com sangue, porque isso é para poucos, para os raros, para os loucos.

Eu duvido de um escritor que não seja pelo menos um pouco louco, mas de uma loucura lúcida, sem exageros, implícita, que não seja forjada. Dispensemos a loucura de butique de hoje em dia. Eu duvido que Fernando Pessoa, ou qualquer grande poeta, escrevia fingindo o tempo todo que era dor se dor não sentia[3]. Fernando Pessoa, antes de ser poeta, era um ser de carne, osso e entranhas. E essas últimas, creio, doíam tanto às vezes que ele precisava escrever, como se escrever fosse um remédio de tarja preta, ou o emplasto de Brás Cubas [4], que tudo curaria se um dia tivesse sido fabricado. Tanto viver quanto escrever doem. Ou deveriam doer. Se não dói, vive-se num conto de fadas. Se não dói, escrevem-se contos de fadas. Os contos de fadas nos enganam descaradamente e – como diria um corinthiano – um dia a casa cai, mano.

E é dessa literatura nascida da dor[5] que precisamos no momento atual, porque alguns já não suportam mais (eu não suporto mais) a literatura rasa, repetitiva, sem criatividade (tanto conteudística quanto estrutural), os contos de fadas modernos, ou a literatura pretensiosa mas ininteligível, pedante, parnasiana pós-moderna, elitizada (porque feita para acadêmicos), que tem saturado as nossa estantes e as nossas mentes. Precisamos de uma literatura mais humana, feita por humanos, e não de uma literatura concebida em laboratório, seja no laboratório-editora ou no laboratório-academia. Literatura rica é aquela criada no laboratório-entranhas do escritor. É dessa que preciso. É dessa que precisamos.

[1] A lua vem da Ásia é um dos romances mais conhecidos de Campos de Carvalho.

[2] “Se todo animal inspira ternura, o que houve, então, com os homens?” (Guimarães Rosa)

[3] Autopsicografia, de Fernando Pessoa: O poeta é um fingidor. / Finge tão completamente / Que chega a fingir que é dor / A dor que deveras sente. // E os que lêem o que escreve, / Na dor lida sentem bem, / Não as duas que ele teve, / Mas só a que eles não têm. // E assim nas calhas de roda / Gira, a entreter a razão, / Esse comboio de corda / Que se chama coração.

[4] Leia Memórias póstumas de Brás Cubas, de Machado de Assis.

[5] Alguns livros escritos com sangue: A lua vem da Ásia e Chuva imóvel, de Campos de Carvalho; A rosa do povo, de Carlos Drummond de Andrade; Memórias póstumas de Brás Cubas, de Machado de Assis; Sobre heróis e tumbas, de Ernesto Sábato; A noite escura e mais eu, de Lygia Fagundes Telles; A hora da estrela, de Clarice Lispector; Memorial do convento e O ano da morte de Ricardo Reis, de José Saramago; Fogo morto, de José Lins do Rego; Angústia, de Graciliano Ramos; Cem anos de solidão, de Gabriel García Márquez; Bichos, de Miguel Torga; Emissários do Diabo, de Gilvan Lemos.

Coleção Contos de Bolso #7

2011-11-09T00:05:00.000-02:00

O BULE e a 6 Sigma Publicações Digitais ® apresentam a coleção:

Contos de Bolso

Sobre a Coleção:

A Coleção Contos de Bolso é fruto de uma parceria entre O BULE e a 6 Sigma Publicações Digitais e traz e-livros que serão lançados mensalmente e distribuídos de forma gratuita através da internet. Ao total serão dez volumes colecionáveis de cinco autores diferentes — dois contos de cada, portanto — com, no máximo, 30 páginas para você ler em seu e-reader ou computador, enviar para os amigos, parentes, ou mesmo disponibilizar em seus blogues para download gratuito!

> Para baixar o conto Manicômio em PDF, de Rogers Silva, basta clicar AQUI.

Pessoas que leem na internet são mais preguiçosas? (ou Adote um folhetim)

2011-11-07T00:01:00.001-02:00

Por Rogers Silva

Dizem que internauta é preguiçoso. Dizem que o leitor que lê na internet lê apenas textos curtos: contos, crônicas, micronarrativas, poemas, artigos curtos etc. Enfim, dizem que na internet imagens e vídeos funcionam melhor, o que não deixa de ser verdade, porque normalmente os blogs e sites de imagens e vídeos (em particular, os de humor, os de música, os eróticos e pornográficos) são muito bem acessados, e muito mais acessados, se comparados aos blogs e sites apenas de textos, constituídos tão-somente de palavras (como é o caso d’O BULE, um coletivo literário que prioriza (embora não se restrinja) os textos antes de qualquer coisa).

O conceito de folhetim, neste texto, não se restringirá ao seu conceito limitado. Toda série, minissérie, romance ou novela divididos em capítulos serão considerados, aqui, como um folhetim, independente se possuir um gancho narrativo entre um capítulo e outro. No caso de séries publicadas na internet, normalmente o gancho é temático, e não narrativo. Ou seja, uma série (pelo menos as publicadas n’O BULE) assim se denomina porque discorre, sobretudo ficcionalmente, sobre o mesmo assunto, a mesma temática, embora nem sempre um texto de um dia seja continuidade do texto do dia seguinte (o que pode demorar quinze dias, por exemplo). OBS: No entanto, para ser considerado folhetim ao pé da letra deve haver, sim, esse gancho narrativo ou, em outras palavras, uma interdependência entre os capítulos.

E é essa demora (três dias, uma semana, dez, quinze, vinte dias), a nosso ver, que é o gostoso de se ler séries e folhetins na internet. É como ler um romance do qual esteja gostando muito e, por algum motivo, possa pegá-lo somente alguns dias depois para continuar com a sua leitura. As palavras, as cenas, as intrigas e os personagens ficam povoando sua imaginação, e o leitor fica à espera da continuação da narrativa, ou do próximo texto da série sobre Carambolas Atômicas. E quando há afinidade entre o leitor e o texto (o folhetim) lido, aí que o troço fica melhor: ele (o leitor) fica torcendo por aquele personagem ou, ao contrário, desejando que ele morra na próxima continuação. E não há nada de maquiavélico nisso. Nós somos passionais. E assassinar (ou querer assassinar) personagens não é nenhum crime.

O folhetim, a saber, surgiu na França no século XIX. Logo depois, no Brasil já se publicavam folhetins nos jornais, muito dos quais de enorme sucesso. O folhetim, a princípio, era destinado tão-somente a entreter o leitor. No entanto, segundo a Wikipédia:

A possibilidade das tramas era infinita e buscava ilustrar com realismo e emoção a miséria da condição humana. Apresentavam múltiplas opções de enredo: de assuntos frívolos a sérios, de conversas particulares a acontecimentos políticos. Assim, despertou o interesse das camadas mais pobres pela leitura e colaborou com a construção de uma nova identidade nacional urbana. Acelerou, ainda, a assimilação de modelos de comportamento europeus, tais como o uso do veludo no vestuário, a disseminação do piano como instrumento doméstico e o surgimento de saraus familiares.

Com esse trecho é possível supor (ou imaginar) a importância que o folhetim teve (e ainda tem) no Brasil. No entanto, por puro preconceito ou má vontade, não se é dado a devida relevância a esse gênero tão menosprezado. Esse preconceito vê-se sobretudo em relação aos novos folhetins, os folhetins mais famosos de hoje (as telenovelas), que muitas vezes são criticadas por razões e funções que não cabem a elas. Muitas telenovelas são criticadas por não serem peças literárias de qualidade (ou peças teatrais de qualidade). Para começar, telenovela não é literatura (essa discussão é antiga...). E para terminar, telenovela é um folhetim veiculado num meio (televisão) onde há diversos interesses em questão, se sobressaindo os dos patrocinadores. Então, é preciso analisar/julgar/criticar uma telenovela baseado no que ela é (na grande maioria das vezes, um folhetim romântico destinado a um público específico). Após essa consciência, aí sim as critique à vontade: repetitivas, emburrecedoras, alienantes, saturadas de repetições e lugares-comuns. E o quê mais?

Nos folhetins, uma vez que chamar a atenção dos leitores/telespectadores é o mais importante, normalmente prioriza-se – acima de tudo – a trama. Depois, sim, há a preocupação com a caracterização dos personagens e a descrição dos ambientes. Por último (aí depende muito do autor, seja de telenovela ou minissérie televisiva, seja de literatura), há (se houver...) uma preocupação com a qualidade estética, ou literária, da coisa. Enfim, o folhetim não pode ser julgado por algo que ele não é nem (na maioria das vezes) pretende ser: uma obra-prima da literatura (ou teledramaturgia) universal.

P.S: A título de curiosidade, caso alguém não saiba (o que é muito pouco provável), autores como José de Alencar, Machado de Assis, Manuel Antônio de Almeida, Lima Barreta, Nelson Rodrigues (sob pseudônimo), entre outros, foram grandes autores de folhetins. Alguns deles, inclusive, publicaram algumas de suas obras famosas antes nas páginas dos jornais para, só algum tempo depois, saírem como livros impressos.

Mas, como tinha sido dito no início deste texto, o objetivo aqui é muito mais apresentar alguns folhetins e incitar as pessoas à sua leitura do que criticar ou polemizar sobre alguma coisa, que é a essência dessa série, a #Malagueta. Eis, então, alguns folhetins e séries que o leitor pode conhecer, escolher e, por que não?, adotar para sua leitura e deleite:

1) #Malagueta (série) – Com o intuito de trazer à tona e debatê-las sem papas questões pertinentes à literatura, seja os novos caminhos da produção do livro, o seu preço, o seu acesso ou a (re)alocação do escritor na sociedade, a série #Malagueta visa questionar e manter exposto a constantes análises o mundo literário e o que lhe circunscreve.

2) Meus olhos verdes (folhetim), de Rogers Silva – É a história de um amor traído. Basta saber se a traição é conseqüência das próprias atitudes do traído, da incomunicabilidade entre os amantes ou do mistério escuro e inexplicável das pessoas. Um leitor mais inexperiente e menos arguto não conseguiria ler senão uma história de uma traição que não tem nada de humano, senão de novelístico. No entanto, nas entrelinhas há uma outra história, mais humana, demasiadamente humana.

3) Breu (série), de Geraldo Lima – Representa uma tentativa de mergulho nos desvãos da mente humana, no seu lado obscuro. Busca o máximo de concisão, procurando não ultrapassar o limite de cinco linhas. É como compor sonetos ou haicais, o que exige do autor um esforço redobrado: meter nessas cápsulas literárias o máximo de voltagem narrativa.

4) Nacos de necas & Outras histórias (série), de Claudio Parreira – O que se percebe logo de início em Nacos de necas é uma tentativa quase desesperada em dar o máximo de informações com o mínimo de palavras. Talvez daí a epígrafe do filósofo holandês H.P. Bruesch, que afirma que usa no seu silêncio apenas as palavras que gritam.

5) Juca Brasil (folhetim), de Ricardo Novais – O personagem é um herói brasileiro, muito humano, que percorre todo o país prestando auxílio aos que necessitam de conforto de toda ordem e categoria. No entanto, embora trata-se de um herói com poder para salvar todo um povo, mal consegue abotoar a própria capa de super-herói.

Alguns adotam crianças. Outros, cachorros. Muitos adotam amigos de filho ou sobrinhos. Cinco folhetins foram apresentados ao leitor. Faça uma boa ação hoje: Adote um folhetim (campanha de incentivo à leitura de textos mais longos e publicados em capítulos, seja semanal ou quinzenalmente, por ex., que persistirá enquanto houver autores e leitores de folhetins e/ou pessoas interessadas em participar da campanha, seja como autor, ou divulgador, ou leitor).

O leitor desta #malagueta, agora, pode também participar da campanha. Caso seja autor, deixe o link do seu folhetim (ou qualquer história publicada de forma seriada) nos comentários desta postagem ou, se preferir, nos envie para o e-mail coisaprobule@yahoo.com.br que, após uma breve leitura, a divulgaremos no Twitter, no Facebook, entre outros meios, a fim de que cada leitor adote seu folhetim preferido. Caso seja apenas leitor ou amante da literatura, pode fazer o mesmo e sugerir aquele folhetim que lhe arrebata, do qual não consegue se desprender, porque a cada dia que passa fica à espera da continuação de novas tramas e personagens.

O convite está feito. Vários folhetins, no decorrer do tempo, vão ser pedidos para serem adotados. Agora é com você. Adote um folhetim?

[1] O folhetim (do francês feuilletono) é uma narrativa seriada, sobretudo em prosa de ficção. Possui duas características essenciais: quanto ao formato, é publicada de forma parcial e sequenciada em periódicos (jornais e revistas, inclusive digitais); quanto ao conteúdo, apresenta narrativa ágil, profusão de eventos e ganchos intencionalmente voltados para prender a atenção do leitor.

Resultado do sorteio do 'Portal 2001', org. Nelson de Oliveira

2011-11-05T23:59:00.003-02:00

Este sorteio pode ser visualizado no seguinte link AQUI ou no link http://sorteiospt.com/share/bd9183dde1ea184e30af2d9b05e2ada8

Eu e o Rodrigo, d'O BULE, entrevistados pela Diversos Afins

2011-11-04T12:00:00.009-02:00

Foto: Márcio Vasconcelos

A entrevista completinha você pode conferir no site da Diversos Afins.

E, de quebra, pode ler também o conto As (im) perfeições do nosso amor.

Vai lá? Vai lá, uai!

Preço de livro não é desculpa para um país que não lê

2011-11-03T00:01:00.005-02:00

Por Rogers Silva.

Como assim?! Ok, sei que esse – o título deste texto – é o grande motivo usado por muitos para justificar a não-compra e, também, a não-leitura, seja de literatura ou não, no Brasil. Sei, por isso, que corro o risco de ser linchado por essa afirmação. Os motivos de existência deste texto surgiram a partir de uma entrevista d’O BULE, feita com a escritora Ana Paula Maia. Perguntei-lhe o seguinte: Acha que é possível dissuadir um indivíduo de comprar um celular de R$ 1.000,00 e instigá-lo a comprar 15 livros e um celular de apenas R$ 500,00? A partir dessa provocação, eis abaixo os meus argumentos, com os quais pode o leitor concordar ou não.

Se analisarmos o preço bruto do livro (embutidos aí os impostos), sem quaisquer aprofundamentos, com certeza que este objeto no Brasil é caro. Afinal, num país em que grande parte da população ganha menos do que R$ 1.000 (por família), pagar R$ 30, R$ 40 por um livro não é pra qualquer um. Esse valor é o que muitas famílias brasileiras gastam mensalmente com verduras, legumes e frutas. Quem negará que esses alimentos são mais importantes do que um livro? No entanto, diariamente somos compelidos a fazer escolhas, e é aí que o preço do livro não pode ser considerado uma desculpa para quem – para um país que sempre - desprezou (despreza) a leitura e a literatura. Basta afirmarmos que sempre escolhemos por não comprar livros. Sempre escolhemos por não comprar conhecimento. Mentira?

Conheço (todos conhecemos) indivíduos que ganham R$ 800 mensais e compram celulares de R$ 1.000. Pagamos R$ 40 para assistir uma partida de futebol, mas não pagamos o mesmo valor por um livro. Tanto o futebol quanto o livro possuem a sua importância e proporcionam prazeres, embora diferentes. Muitos pagam R$ 100 por sexo, mas não têm coragem de pagar menos da metade disso pelo prazer proporcionado por um bom livro. Em época de Copa, dividimos – em 12 parcelas – uma televisão de 42 polegadas de mais de R$ 2.000, mas não compramos livros. Compramos roupas caras; não compramos livros baratos vendidos em sebos. Pagamos TV a cabo com seus canais – a maioria – inúteis. Não compramos livros. Juntamos em armários, gavetas e guarda-roupas quinquilharias compradas mas nunca usadas. Mulheres pagam caro por plumagens, balaiagens, reflexos, hidratações, manicure, pedicure, escova progressiva, cauterização etc. Na noite, gastamos de R$ 50 a R$ 100 com boates e bebidas. Bêbados, não compramos livros. Comemos, felizes, sanduíches ruins do McDonald's, e pagamos por eles. Há famílias que tomam uma coca-cola de 2 litros por dia; com isso gastam aproximadamente R$ 120 por mês. Muitos pagam R$ 25 por um cd do Zezé di Camargo e Luciano. Alguns, os que preferem outros tipos de drogas, gastam dinheiro com maconha, crack, cocaína etc. Drogados, não compramos livros.
.

Sob esse prisma, eis que surge a dúvida: afinal, não compramos livros porque são caros ou porque optamos por gastar nosso precioso dinheirinho com coisas mais úteis?

Aqui, não nos cabe julgar o valor de cada produto (sim, tudo o que foi citado não deixa de ser um produto) para cada pessoa. Para muitos, um sanduíche do McDonald’s é mais importante do que um livro. Para outros, ouvir ou ir a um show de Zezé di Camargo etc. é muito mais prazeroso do que ler Memórias póstumas de Brás Cubas. Independente da utilidade relativa e do prazer (sim, pedante leitor, literatura é, antes de tudo, prazer) proporcionado por cada item (garota(o) de programa, coca-cola, celular, luzes no cabelo, cerveja, Zezé etc.), sempre reclamamos que não compramos (não se compra) nem lemos (não se lê) livros no Brasil por conta do preço. Uma grande mentira. Por que nunca, ou quase nunca, reclamamos do preço da coca-cola diária, da entrada da boate, das cervejas dos finais de semana, ou da manutenção da nossa vaidade? Se reclamamos, mesmo reclamando adquirimos todos eles. Por outro lado, reclamamos do preço do livro a fim de NÃO adquiri-lo. É uma estratégia mental. É uma estratégia cultural.

Até agora estamos discutindo sobre valor, preço e compra do livro em detrimento do valor (que damos), preço e compra de outros utensílios. Ou seja, a discussão é mais sobre adquirir pra si o livro do que propriamente sobre sua leitura. Poderíamos confrontar a desculpa da não-leitura com a desculpa do preço alto do livro. O discurso, a desculpa se sustentaria? Mas essa é uma questão para outro texto. Para outras malaguetas.

* Este texto foi primeiramente publicado n'O BULE.

** E para ler GRÁTIS, acesse a postagem + de 100 livros clássicos para download!

'Hotel Trombose', de Manu Sobral e Felipe Valério

2011-10-31T00:01:00.001-02:00

Simples, poético, profundo, forte, interessante, entre outros adjetivos. Curta!

Curta baseado no romance de estréia de Felipe Valério, Hotel Trombose, apoiado pelo coletivo EDITH, de Manu Sobral e Felipe Valério.

'A última revolta de Jesus Cristo' na Revista Pâncreas

2011-10-29T01:00:00.004-02:00

Leia, na Revista Pâncreas, o polêmico e controverso conto A última revolta de Jesus Cristo. É só clicar AQUI.

'Nem todo escritor é leitor (Ou sobre a importância da leitura)' n'O BULE

2011-10-28T00:31:00.007-02:00

Ler livros, claro está, não faz de ninguém um escritor, porque a literatura de verdade necessita de mais, do mais, de muito mais do que um certo arranjinho com as palavras, ou do que um enredinho cheio de peripécias e suspense. Arranjinho com as palavras até pode virar literatura, mas se elas não disserem nada, se elas não tocarem o leitor, se delas não escorrer sangue vermelho e espesso, essa literatura não sobreviverá. O enredinho cheio de peripécias e suspense normalmente é esquecido após o lançamento do próximo enredinho cheio de peripécias e suspense. E assim ad infinitum.

>>> Trecho da #malagueta Nem todo escritor é leitor (Ou sobre a importância da leitura). Quer lê-la toda? Clique AQUI.

Use (ou não) filtro solar

2011-10-27T01:56:00.000-02:00

'Manicômio' no Página Cultural

2011-10-25T00:01:00.002-02:00

Manicômio: este é o conto, razoavelmente longo (mas non troppo), que dá título ao meu livro de narrativas, parcialmente inédito. E é este conto que está sendo publicado no Página Cultural em forma de minissérie, em cinco episódios. Espero que curta os vários personagens e tramas da narrativa, entrecortada de muita loucura, embora nem sempre explícita. Há muita loucura nas entrelinhas, inclusive nas entrelinhas do mundo. É preciso de um olhar sagaz para percebê-la.

Para então assistir a minissérie, é só clicar AQUI.

Boa leitura!

Abraços do
Rogers Silva.
.

P.S: Outros contos do livro Manicômio são: Clarissa, Beócia carta para um mundo igualmente etc., O mundo desencantado de Desseres e A última revolta de Jesus Cristo, entre outros.

Literatura não vende

2011-10-23T00:01:00.001-02:00

Por Rogers Silva

Numa entrevista d’O BULE, realizada com a escritora Ana Paula Maia, fiz-lhe (e ao leitor) os seguintes questionamentos: Todo aspirante a escritor quer publicar e vender, se não muito, pelo menos um número razoável de exemplares. Mas, paradoxalmente, percebo que pouquíssimos aspirantes a escritor ou escritores iniciantes valorizam os seus pares (outros aspirantes, ou iniciantes, ou escritores desconhecidos). Literatura não vende porque nem os próprios indivíduos que sonham em viver dela compram livros. Embora triste, essa é a realidade. Para você, como conscientizar, primeiramente, os próprios literatos que literatura é mais do que a própria literatura? Acha que é possível dissuadir um indivíduo de comprar um celular de R$ 1.000,00 e instigá-lo a comprar 15 livros e um celular de apenas R$ 500,00?

São muitas as questões, ora afirmações, ora interrogações, mas elas podem ser resumidas assim:

Poucos aspirantes a escritor valorizam os seus pares.
Literatura não vende porque os aspirantes a escritor não compram livros.
Como conscientizar os escritores de que literatura é mais do que a própria literatura.
Como dissuadir alguém de comprar menos coisas supérfluas para – também – comprar livros.

Aqui serão focados apenas os três primeiros tópicos. Em relação ao primeiro tópico, a verdade – a meu ver – é clara como a água. O segundo tópico é conseqüência direta do primeiro (ou conseqüência da falta de leitura. Sim, há escritores que não lêem, por incrível que pareça). O terceiro – que guiará este texto – é um questionamento às práticas dos meliantes.

Aparecem a todo momento centenas de escritores afoitos por terem seu talento reconhecido. Querer ser reconhecido por seu talento, por sua competência não é – nem deveria ser encarado como – pecado. No entanto, numa cultura nada meritocrática como a brasileira, querer possuir, querer ganhar, querer enfim, é visto com certa desconfiança. Se aliados ao querer, houver talento, inteligência e competência, ihhhh, o indivíduo corre o risco de ser crucificado, inclusive. Neste país, a forma mais fácil de se conseguir qualquer coisa, qualquer posto, é a bajulação, as relações pessoais, a intimidade, a troca de favores. Não encare isso como uma crítica. É a nossa realidade. É a nossa cultura.

No meio literário – microcosmo de uma cultura e sob sua influência –, esse tipo de relação é comum. Ok, nada mais justo do que ajudar quem te ajuda. Nada mais justo do que divulgar quem te divulga. Mas até quando funcionaremos apenas assim, na base do troca-troca? Quando faremos algo espontaneamente, pelo puro prazer de ajudar quem de fato merece? Um meio que sempre funciona dessa forma, na base do troca-troca, está dando um tiro no pé.

Reclamar que o seu talento (texto) não é reconhecido quando você nunca faz questão de: reconhecer o talento alheio; comentar – de forma sincera – os textos alheios; divulgar – sem pedir nada em troca – a arte alheia (mesmo que esse alheio seja desconhecido); comprar livros de autores iniciantes etc. – é reclamar sem razão. Essa prática é um ciclo vicioso. E pernicioso. Se todos resolvessem apenas se preocupar com o próprio umbigo, digo, com sua própria literatura, teríamos oferta mas não teríamos procura. Imagine mil livros publicados para apenas dez leitores. Essa é lógica do mercado – se não há consumidores, não há razão para a oferta do produto. Se poucos são os consumidores de livros, então nada mais lógico do que ser pequeno o número de exemplares impressos.

O BULE (www.o-bule.com), em vários momentos, incita todos, leitores, amantes, críticos e escritores, a praticarem o conhecidíssimo boca-a-boca, “que precisa efetivamente fazer parte das práticas de divulgação da arte literária”. Essa estratégia tem tudo a ver com a figura daquele leitor (que muitas vezes é escritor também) que não é passivo diante da mensagem. Ou seja, ele – leitor ativo – pode também, por vontade própria, contribuir para que a mensagem de um escritor específico seja conhecida por mais pessoas. Para tal, a internet – e seus Facebook, e-mail, Orkut, Twitter etc. – é um meio extremamente eficaz. Enviamos e aceitamos e-mails de correntes idiotas, mas não enviamos nem aceitamos e-mails sobre Literatura.

O BULE, desde sempre, se propôs a divulgar a Literatura, e não somente a literatura dos colunistas. Possíveis colaboradores são bem-vindos (quase 100 já publicaram seus textos por lá. Infelizmente muitos talentosos não foram publicados por falta de espaço no cronograma). Outros 40 tiveram seus livros divulgados e sorteados (outros 10 estão na lista). Alguns, mais renomados, foram entrevistados e tiveram suas idéias e sua literatura propagadas. Por outro lado, O BULE recebe muito mais textos para serem publicados (o que nos deixa muitíssimos felizes) do que recebe comentários nas postagens (o que deixa alguns tristes, sobretudo os mais sensíveis). Isso explica a teoria de que o escritor hoje em dia está tão-somente preocupado com sua própria literatura?

A par dessa realidade, lançamos a campanha Evangelismo literário, que não é nova nem original, mas que no meio literário é fraca – de cada qual ajudar a divulgar o talento do outro. Como disse Homero Gomes em seu texto de estréia da série Malagueta, “o leitor, assim, após ‘acreditar na mensagem’ e de aprovar o texto como verdade, repassa aos seus contatos, espalhando a boa-nova do escritor, em um boca-a-boca virtual que poderá se reproduzir em progressão geométrica”.

A campanha continua – caso pretenda se juntar ao exército de evangelistas literários, comece agora mesmo a difundir textos que lê e dos quais gosta. Não se acanhe em comentar textos que te incomodem, positiva ou negativamente. Caso tenha gostado de algum texto d’O BULE, promova, divulga, espalhe. Os colunistas d’O BULE agradecem e, como adeptos dessa idéia, continuarão divulgando textos literários, seja o autor participante ou não d’O BULE. Fique à vontade de enviar, para nós (coisaprobule@yahoo.com.br), sugestão de postagem (textos, releases, eventos, lançamentos etc.), o que nem sempre divulgaremos no site mas que podemos divulgar no nosso Twitter ou Facebook.

A Literatura só fisgará outros leitores, desconhecedores dessa arte, se primeiramente os seus amantes começarem a propagá-la. A Literatura só passará a vender a partir do momento em que os seus amantes (leitores, críticos, escritores, professores) começarem a valorizá-la, e valorizá-la significa inclusive pagar um preço por tê-la para o seu entretenimento e prazer, seja ele qual for.

* Este texto foi primeiramente publicado n'O BULE.

'Portal 2001', org. Nelson de Oliveira - Sorteio!

2011-10-20T00:01:00.008-02:00

Queridos e parcos leitores deste blogue,

lanço hoje mais um sorteio da coletânea Portal 2001, organizada por Nelson de Oliveira, em que foi publicado um conto de minha autoria, intitulado Amor-perfeito (leia um trecho abaixo).

E se sorrio é porque tenho a certeza de ouvir você dizer até se cansar, e você não se cansa nunca, que vai me amar até os doces de leite do mundo inteiro se acabarem, logo depois que disse isso comprou todas as fábricas de doces de leite com o intuito de dobrar triplicar multiplicar os doces de leite do mundo, espero que consiga, espero que consiga porque se não conseguir morro, morro pois não sei viver sem seu amor, não saberia viver sem ouvir você dizer que odiava mas agora adora doce de leite.

>>> Para ler o prefácio do Portal 2001, clique AQUI
>>> Para conhecer mais sobre os autores da coletânea, clique AQUI
.

*** ***

E para participar do sorteio:

- Primeiramente, é preciso ser seguidor deste blogue. Caso ainda não seja um seguidor, aproveite para se tornar um e participar do sorteio (acima, em "Amigos do Rogers").
- Depois, vá ao Twitter e poste a seguinte mensagem: RT @rogerssilva Concorra à coletânea 'Portal 2001', organizada por Nelson de Oliveira. Saiba em http://t.co/Jphf2gN
- Caso não possua Twitter, ajude na divulgação criando uma postagem sobre o sorteio em seu blogue. Caso não possua nem Twitter nem blogue, divulgue o link da postagem em seu Orkut ou Facebook.
- E, para facilitar o contato do autor com o vencedor do sorteio, pode enviar o seu endereço de e-mail pelo Formulário de Contato. Caso não envie o seu e-mail, o contato será estabelecido pelo Twitter.

** A promoção é válida até dia 05 de novembro ***

Literatura estrangeira é muito melhor?

2011-10-18T00:01:00.003-02:00

Meu texto Literatura estrangeira é muito melhor no site da Revista Pâncreas.

Quer lê-lo?

Clique AQUI.

Estou lendo...

2011-10-16T14:35:00.002-02:00

A última dama do fogo, de Marcelo Paschoalin

TRECHOS:

Coleção Contos de Bolso #6

2011-10-09T10:57:00.004-03:00

N'O BULE, a sexta edição da Coleção Contos de Bolso. Imperdível!

>>> Para conhecer mais sobre a Coleção, clique AQUI.

Trechos de 'Amor-perfeito' (Parte II)

2011-10-06T00:01:00.005-03:00

"E se canso, é só você dançar para mim mesmo muito mal como você dança que me renovo, pois quando te vejo dançar todas as outras coisas desaparecem, exceto o meu riso escancarado de graça de ver você se exibindo tão mal para me fazer sorrir como só você soube, e sabe".

"...embora eu não goste aceito suas cosquinhas no meu subaco, como você fala quando estou triste para me ver sorrir mesmo sem vontade, e consegue, porque você sabe que odeio odeio odeio cosquinhas no subaco mas adoro adoro adoro quando diz isso".

"...veja, fechei os olhos ao sentir seus braços nas minhas costas e adormeci de medo, sim, de medo, porque dois segundos depois você pode tirá-los".

* Trechos do conto Amor-perfeito, publicado na coletânea Portal 2011, org. Nelson de Oliveira.

** Em muito breve um exemplar da coletânea Portal 2001 será sorteado entre os seguidores deste blogue. Participe!

'Um lugar escuro' n'O BULE

2011-10-04T12:51:00.002-03:00

N'O BULE, mais sobre Leonardo Zegur e sua obra "Um lugar escuro" > AQUI.

Craques da literatura

2011-09-24T11:11:00.004-03:00

Nesta edição da campanha CorraAtrásDessesLivros, os colunistas d'O BULE escalaram um time de craques das letras que deveriam ser lidos sempre, sejam como reflexão ou apenas por apreciação deleitosa.

Confira alguns dos melhores times da literatura, segundo os colunistas d'O BULE. Escale também o seu timaço de escritores craques ou craques escritores, caro leitor, nos comentários da postagem!

É só clicar AQUI.

Maurem Kayna n'O BULE

2011-09-17T12:15:00.003-03:00

Conheça Maurem Kayna, a escritora, a contista, a defensora dos e-books e da revolução digital. Mais AQUI.

Trechos de 'Amor-perfeito' (Parte I)

2011-09-15T13:35:00.005-03:00

"...com você a vida flui, a vida se existe, não precisamos inventá-la ou reinventá-la a todo instante durante toda a eternidade".

"Cometas e eclipses foram feitos para nós, nós dois, e se cometas não caem na Terra é porque sabem que aqui estamos nos amando...""...basta querer, basta querer que o mar caiba aqui nessa minha mão fechada e ele caberá, e juro que nenhuma gota cairá, não deixarei nenhuma gota cair para poder te presentear o mar, o mar inteiro, todo o mar que existir só para você, somente para você, vem, pegue, aqui está o mar na minha mão fechada, vem logo meu amor, vem logo senão ele pode secar".

"...eu e você nos amávamos como nunca havíamos amado antes em outro lugar ou situação, ruína existe para quem não ama, ruína não existia para nós".

"Te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo te amo, e falaria te amo um milhão de vezes se tempo houvesse, mas não há, não porque sou ingênuo ou exagerado, mas apenas porque te amo, só isso, nada mais".

"...nós nos detínhamos no umbigo do outro, o seu umbigo era mais importante que o meu para mim e o meu umbigo era mais importante que o seu para você, e brincávamos, ríamos, meu dedo menor fazendo cócegas no seu umbigo fundo".

"...sim meu Lúci, nome lindo, apesar do peso que incide sobre ele e suporta altivamente você sempre será meu Lúci, mesmo que duas palavras tão simples como essas não consigam revelar a essência do que é sentir com toda capacidade possível algo sutil e ao mesmo tempo transcendental a ponto de eu não poder dormir sem ouvir você dizer nos meus ouvidos embora longe que eu sou seu Gabriel".

"...três luas no céu apareciam quando espalmadas minha mão e a sua se encontravam e nossos olhares se baixavam, dois sorrisos espontâneos surgiam, e levantávamos a outra mão e com olhos fechados tentávamos fazê-las se encontrarem, e se encontravam, visto que já sabíamos antes de nascermos o destino de nossas mãos, a minha ao encontro da sua, que é cheia de vigor, cheia de vida".

"Quando inventaram a distância, o tempo e a velhice com o único propósito de tentar nos deter, eu e você, meu Lúci, inventamos o abraço, o presente e a jura de que morreríamos só se fosse por amor".

"E se sorrio é porque tenho a certeza de ouvir você dizer até se cansar, e você não se cansa nunca, que vai me amar até os doces de leite do mundo inteiro se acabarem".

* Trechos do conto Amor-perfeito, publicado na coletânea Portal 2011, org. Nelson de Oliveira.

** Em muito breve um exemplar da coletânea Portal 2001 será sorteado entre os seguidores deste blogue. Participe!

As (im) perfeições do nosso amor

2011-09-12T14:59:00.007-03:00

(Foto de Gabriela Pas)

Por Rogers Silva

Eu te amo eu te amo eu te amo, saiba, insistia em dizer. Sei, murmurei. E eu também. Mas... (Um vôo entre as estrelas e o chão, ROGERS SILVA)

Seu amor me faz mal, Jalousie (sempre odiei seu nome, achava meio feminino). Anulou o que mais de essencial e prazeroso a vida pode (e pôde, antes de você) me oferecer. Sim, são reclamações, à altura dos instantes (e instante é tudo) que me fez perder. E ganhar, porque com você instantes de companheirismo e amizade eu pude (como não conhecera antes) ter. Você me faz falta, Jalousie. Três dias são o bastante para a dor entrar, e corroer. Três dias foram o máximo (em vinte e três anos) que ficamos longe um do outro. A falta que você me faz é semelhante ao mal que você me faz. A falta – a que fui obrigado a render – dói. A falta, a ausência doem, meu Cego-luz (prefiro assim). Com você, a falta do sublime, do transcendental. Sem você, a falta de você. Tudo é ausência. Como me acostumar a um mundo onde tudo é ausência? Com você (porque você insiste em não querer transgredir), a mesmice enfim. Seu amor é pouco: não se entrega. Às vezes preferiria que fosse uma paixão ardente, passageira, mas sublime, feita de instantes intensos e inesquecíveis. Seu amor é muito, e bonito: não consegue ficar sem mim. Seu amor é estranho, Jalousie. Está sempre adiando. Um dia (um dia em que não estarei) vai perceber que o amanhã não existe. Seu medo é maior que seu amor. Suas convicções são maiores (muito maiores) que seu amor. Seus preconceitos. Porém, seu amor me faz bem, Jalousie. Me trouxe calma e segurança num mundo outrora caótico, o mundo meu. Seu amor, meu Cego-luz, me faz muito bem: me fez enxergar beleza na rotina, no banal. Seu amor é banal. Tão banal quanto as tradições a que dá tanto valor. Tão banal quanto as leis e leis que tentam sufocar o amor (o intenso), e possíveis e infinitas concretizações desse amor. Seu amor é bonito, Jalousie. Um amor que suporta e perdoa e esquece tão facilmente. Um amor bonito, que acredita no renovar espontâneo do amor. Um amor ingênuo, abstrato, ainda livre da crueza do mundo. Livre das corrupções do mundo. Da crueldade do mundo. Livre. Seu amor é estranho, meu Cego-luz. Conforma-se com pouco. Conforma-se, às vezes, com o nada, e o nada me angustia. Com esse amor ganhamos força para enfrentar (juntos ou separados) o futuro. Mas perdemos o instante. Estamos sempre adiando o amor para um futuro, um futuro que não virá. O amanhã não existe. Com você passei a valorizar o dia-a-dia. Por outro lado, me afastei da magia. Aprendi, com você, a enxergar magia onde magia não havia. Mas anulei minhas fantasias, as grandes (que provavelmente nunca seriam realizadas). Com você, a esperança. Com você, a falta (tempos em tempos ela morre) de esperança. Jalousie, me faz bem o seu amor. Faz tão bem que assassinei os “amores (inventados) da minha vida”. Pois você (sem eu ou você querer) se tornou o amor da minha vida. Não precisei mais de viver de fantasias: você se tornou minha fantasia diária. Seu amor, porém, não excede: está sempre normal. É preciso deixá-lo por si só exceder, pois é no excesso que surgem a beleza e a felicidade extrema. Seu amor adia: não é um amor que valoriza o presente. Seu amor é desprendido. Seu amor é premeditado: vem ao meu encontro com a intensidade contada. Hoje, tanto. Amanhã, tanto. Seu amor é medroso: tem medo de mim. Tem medo de se aumentar. Tem medo da solidão e do abandono. Seu amor é covarde. É forte, pois não necessita de magia. Necessita, tão-somente, de se saber amado. Se tem dúvidas, chora. Se tem certeza, se fortalece, e se recupera. Seu amor é forte: me suporta. Seu amor é forte: está arraigado às suas convicções que nunca lhe trouxeram vida. Apenas segurança. Jalousie, com você eu posso dançar ou não dançar. Fazer ou não fazer. Com você não tenho vergonha de ser apenas eu. Com você posso andar descalça e não me constranger, pois a sua humildade me traz serenidade, e segurança. Me sinto segura com você: posso fechar os olhos. Me sinto fortalecida com você: enquanto estamos juntos, caminhamos juntos, sempre de mãos dadas. É, meu Cego-luz, a minha fortaleza: sempre espero (com razão) de você: “Eis o meu apoio”. Um amor pueril, de menino que não sabe nada da vida. Nem do amor. Um amor a la Jalousie, frio e forte. Um amor que necessita de manual de instruções: faça isso, faça aquilo. Não tem o encanto da audácia e da descoberta. É covarde, pois é insosso. É forte, pois perdura apesar dos espinhos do dia-a-dia. É um amor simples, despretensioso, que dá valor no pastel de todas as sextas-feiras. Dá valor no almoço de domingo juntos. Dá valor no encontro marcado. Porém desvaloriza e subestima a saudade: tem medo da distância, pois viciamos um no outro. Vicio só é vício quando se torna necessidade: temos necessidade diária um do outro. Seu amor é grande: nasceu grande, do tamanho da vida, tanto que a entregou a mim (está guardada aqui, na caixinha de anéis, protegida por minhas mãos. Vou levá-la comigo). Seu amor é paciente. Jalousie, seu amor subsiste aos meus ataques de fêmea ferida. Seu amor é maior do que minhas chantagens. Seu amor não se excede: não grita, mas chora quando há dor. Seu amor suporta, pacientemente, a dor. Seu amor é como sua beleza: constante, imutável. É impalpável: não tem como pegá-lo. Você, assim como seu amor, é admirável: não pela grandeza, mas pela simplicidade (em que há grandeza). Em seu rosto, como em seu amor, não há mau humor: está sempre disposto a sorrir, inclusive por entre as lágrimas e apesar de não poder admirar a beleza de uma flor. Seu amor é flexível, disposto a aprender, mas aprende devagar e despreocupadamente. Seu amor é inflexível, pois as aprendizagens nunca são concretizadas: espera por um momento que não virá. Nunca virá: o amanhã não existe. O que os outros pensam e falam é maior que seu amor. Acostumou-se a viver assim: tenso, preso, preocupado com as manifestações do seu amor. E por isso as manifestações do seu amor são poucas, quase inexistentes. Mas são muitas, a seu ver, e isso é tudo. Infelizmente é tudo para você, não para mim.

De alguém que não pretende mais voltar,

Dona.

Letícia

2011-09-09T10:00:00.003-03:00

(Ilustração de Gabriela Pas)

Por Rogers Silva

Letícia,

Eu me apaixonei por você por tudo que você era, exatamente daquele jeito, sem tirar nem pôr: uma adolescente (criança?) de 14 anos pervertida, lésbica, bissexual, heterossexual, ultra-sexual, safada ao extremo, que achava o sexo a coisa mais louca do mundo, e por isso abusava, dava, chupava tudo e todos, mas com aquele jeitinho sempre tímido, até inseguro às vezes. Eu me apaixonei por você porque vi em você uma ingenuidade safada, que brincava de fazer sexo com as amiguinhas adolescentes, todas elas pervertidas como você, só para celebrar a vida, mas do seu jeito, do jeito que a sociedade não permitiria você celebrar. Do jeito que era de direito aos adultos celebrarem, embora a grande maioria nunca o fizesse, nunca o faria. Mas você celebrava. Com gozos. Com orgasmos. Com gemidos saídos da boca de uma adolescente: você. Mesmo quando dizia que estava com algum rapaz, eu me apaixonava ainda mais por você, porque o importante para você era o prazer, o prazer carnal, o prazer sexual, o prazer espiritual que o sexo te proporcionava. Pouquíssimo ou nenhum envolvimento havia. Sempre com aquele jeitinho sapeca, sorriso maroto, você só queria saber falar de sexo. E transar. Transar transar transar. Transava com todas as suas amiguinhas da escola. Até enjoar. Depois começou a transar com todos os meninos. Até enjoar (e enjoou rápido, porque eles eram uns toscos na cama, como você mesma dizia). Experimentou os mais velhos, da casa dos vinte, e deu deu deu. Esses adoravam te comer. Você não imagina o quanto. Deu pra Deus e o mundo. E deu tudo. Deu a bocetinha rosada. Deu o cuzinho rosado, lisinho. Frescura não havia em seu dicionário. Se o carinha pedisse, você até comia ele com seu strap-on dildo. Você adorava. Safada, você adorava fazer um homem gozar o enrabando. Era o supra-sumo do prazer, não era? Pode parecer estranho, mas eu me apaixonei por você exatamente por tudo isso: por sua loucura, por sua ingenuidade, por suas criancices, por sua falta e exagerada experiência, por seu amor por sexo, por causa da sua voz de criança que me encantava. Dizia que era a coisa que mais gostava de fazer: sexo. Era o momento em que se sentia mais feliz. Mais realizada. Mais. E quando gozava com alguém comendo seu cu então, aí gritava para todo mundo ouvir (os vizinhos estranhavam...) que era feliz, que era muito feliz, que era a pessoa mais feliz da face da terra. Era a pessoa mais feliz da face da terra porque estava gozando dando o rabo pra pessoa que mais amava no mundo: eu. Mas antes disso, eu me apaixonei por você porque vi em você o que não vi em nenhuma das muitas mulheres idiotas que conheci. Das mulheres que não sabiam (nem imaginavam) o quanto podia ser bom (transcendental, diria) dar dar e dar. Você sabia disso. Você sabia que para se sentir viva você tinha que gozar. Gozar muito. Gozar a toda hora. Gozar freneticamente. E gozava, sem o menor remorso por estar gozando, seja com quem for, ele, ela, velho, adolescente ou com seu primo de 11 anos (lembro que me disse que usava ele pra te fazer gozar, o que aconteceu muitas vezes, sobretudo naqueles momentos em que ele era a única opção. Esperta, você...). Você deveria ter entendido que foi por tudo isso que me apaixonei por você, amor. Por que não entendeu? Te falei tantas vezes. Você era especial (e de um especial que fugia de todos os padrões normais ou até mesmo anormais). Apesar da idade (ou por causa da idade?), você já era uma ninfomaníaca assumidíssima, e eu adorava esse detalhezinho. Você gostava de dar. Você gostava de falar que gostava de dar. Você gostava de falar, para mim, que gostava de dar. Você gostava de dar, mas sobretudo gostava de dar pra mim. Para os outros, para a sociedade, você era uma santa, uma virgem, uma virgem que demoraria muito para perder a virgindade – era o que os seus sorrisos pueris, a sua carinha branca de anjo, o seu corpinho em formação (apesar dos seios avantajados) diziam. Eu adorava isso, sabia? E, por incrível que pareça, não havia em você o mínimo de hipocrisia, dissimulação, falsidade. Você era aquilo, sim – aquele anjo, aquela criança, aquele sorriso que encantava os pais, os avós, os tios. Mas por trás daquilo, você era a mulher (mulher?) mais safada que conheci em toda minha vida de – hoje – 30 anos completos. Como podia, eu me perguntava em minha confusão, um serzinho tão novo, com tão pouco tempo para as experiências da vida, ter toda essa consciência da sua própria finitude? E era por isso que você dava dava dava dava. Sabia que um dia, a qualquer momento, poderia morrer. Não queria perder tempo. Não podia perder tempo. Não perdíamos tempo. Não perdemos tempo. Desde aquele momento em que decidi (após dois anos de indecisão se devia ou não) ir para São Paulo, e fui, e te vi, e você sorriu, e eu sorri, e começamos a rir convulsivamente, não perdemos mais tempo. Dali, com alguns minutos de risos e conversas, fomos para um hotel no centro velho da cidade, te apresentei como minha prima (a sua mãe já estava chegando, falei pro atendente, que nos olhou desconfiado), e metemos, metemos, metemos. Suamos como se tivéssemos corrido três horas debaixo do sol. Molhamos toda a cama, com suor, saliva e gozo. Sobretudo com o seu gozo. Nunca, em minha pequenez, imaginaria que uma mulher (mulher?) conseguiria gozar tantas vezes em um só dia. Você gozava. E toda vez que gozava, me arranhava, puxava meu cabelo, me dava socos, rasgava os lençóis. E ao invés de cansar após o gozo, você se revigorava, e pedia mais, e queria mais. Quando já não suportava mais tanta dor na boceta, fruto de horas de penetração, de vai-e-vem, você fazia eu comer seu cu só para não perder a chance de dar, de gozar. Não podíamos perder tempo. Não perdíamos tempo. E quando, após horas e horas e horas, não agüentava mais dar o rabo por estar doendo demais da conta (como você falava sorrindo), você – gulosa – caía de boca no meu pinto mole. Por incrível que pareça, após horas de sexo muitas vezes selvagem, ele ainda levantava, e te dava o prazer e o mel que tanto queria, a boca ansiosa, abertona. Não saía quase nada dele. Mas você fazia a festa com aquele pouco. Deixava o pouco de gozo, de esperma, do mel em sua boca por vários minutos, lambendo e deslambendo, até enfim engolir, o que fazia sorrindo. Você sempre sorria quando estava transando. Eu me apaixonei ainda mais por você exatamente porque você sempre sorria quando estava dando, quando estava chupando, até quando estava dando o cu, aquele cu tão apertadinho, de menina virgem. Por mais que você dava, as suas entranhas sempre pareciam virgens, e esse era um dos mistérios que me incomodava. Como conseguia ser tão apertadinha, ser ele tão apertadinho, e ter uma boquinha, mesmo abertona, tão pequena, a ponto de custar caber meu caralho nela? Você ficava triste por conseguir engolir apenas a metade do meu pau. Quase chorava. E eu, por isso, me apaixonava mais ainda por você. Ao ver uma lágrima quase cair do seu rosto só porque queria porque queria engolir todinho meu cacete, e não conseguir, eu ia me apaixonando perdidamente por você, e me apaixonar como nenhuma outra vez aconteceu, nem mesmo com mulheres mais velhas, mais bonitas, mais gostosas, mais cultas e mais inteligentes. Antes, quando ainda não nos conhecíamos pessoalmente, eu ia me apaixonando por você à medida que ia se mostrando exatamente do jeito que era, com toda sua – diria essa nossa sociedadezinha hipócrita – podridão. Sua podridão me encantava, Letícia. Saber que você ora era hetero, ora era bi, ora era lésbica, ora gostava de chupar um pau, ou de chupar uns peitos e uma bocetinha raspada, ora gostava de comer suas amiguinhas, ou de ser comida por elas, ou ainda de comer seus amiguinhos afeminados – saber de tudo isso era como estuprar sua alma. E ao estuprar sua alma, eu ia me sentindo o dono dela. Isso tudo longe de você, eu em Minas, você em São Paulo. Eu entre árvores secas. Você entre prédios, no centro da maior cidade da América Latina, dando pros seus amiguinhos adolescentes com as janelas abertas, lá do décimo andar, para deleite dos tarados dos outros prédios, que se masturbavam freneticamente ao ver vocês. Só perdoei tudo isso porque um dia, eu sabia, iríamos fazer a mesma coisa, ou coisas muito “piores”. E fizemos. Sua primeira prova de amor, lembra?, foi oferecer todas as suas melhores amigas adolescentes (tudo entre 15 e 17 anos) para eu comer, o que fiz como se fosse a última coisa que faria neste mundo. Todas elas davam para mim e você somente assistia, se masturbando, se deleitando com tudo aquilo, no fundo orgulhosa por saber que o seu namorado, só seu (embora por um momento estivesse penetrando, uma por uma, todas aquelas amigas suas), era um puto na cama, o maior puto da face da terra, como você adorava falar. Você se orgulhava porque sabia que todas as suas amigas depois da suruba iriam querer repetir, provavelmente não a suruba, mas o sexo comigo, com o seu namorado, com o seu homem. Logicamente que você não permitiria bis. Não seria burra de deixar eu comer mais de uma vez aquelas amigas adolescentes loucas para achar um homem que as comesse todo dia, toda hora, em todo lugar e sob todas as posições possíveis e impossíveis. Um homem que as fizesse gozar como nenhum adolescente de 17 anos seria capaz. Não te falei, Letícia, mas todas as seis me ligaram depois, sem você saber, querendo querendo, e querendo mais. A Juliana (experiente engolidora de porra, apesar dos seus – apenas – 16 anos) foi a que mais me ligou, me procurou, até me chantageou, chorando, para que eu a fodesse, a comesse, a estuprasse, a fizesse mulher, enfiasse com tudo minha pica no seu cu largo (essas foram as palavras que ela mesma usou, acredite). Desesperada, chorando no telefone, gritou de lá que falaria pra Deus e o mundo que eu era o maior veado da face da terra e que tinha a estuprado e que tinha broxado ao tentar comê-la, entre outras coisas incoerentes. Nesse exato momento percebi, Letícia, a sua superioridade em relação àquelas suas amiguinhas adolescentes filhinhas-de-papai, que inclusive achavam, coitados, que elas eram virgens até hoje, até de boca, até a medula. Ah se os pais soubessem o que são na verdade seus filhos. Melhor mesmo que não saibam. Pagam uma fortuna em colégios particulares e o que mais os filhos aprendem lá (não necessariamente lá dentro) é a serem pervertidos, bissexuais, emos, veados, bixas loucas, putinhas de grife, pós-modernos ultra-superficiais, consumidores (tanto homens quanto mulheres) de pênis de borracha com escroto, mas sem a sua profundidade, Letícia. A sua transcendência me assustava, Letícia. A sua transcendência me encantava. Era sua podridão junto com sua transcendência (com aquela profundidade que não condizia de modo algum com uma adolescente de 15, 16 anos) que me deixavam perplexo. Hoje sei que foi exatamente isso que me fez me apaixonar por você. Eu não queria mudanças, Letícia. Eu não queria te imaginar como todas as suas amiguinhas adolescentes consumidoras histéricas de boys band. No fundo, eu imaginava que seria impossível você chegar (regredir) a esse ponto. A perversão das suas amigas era fruto de uma época e uma geração sem muitos moralismos, de muita liberalidade e de muita curiosidade adolescente. A sua perversão era a razão da sua existência. Gozar era a razão do seu viver. Não haveria Letícia sem os seus orgasmos múltiplos e diários (não aceitava viver um dia sem gozar), sem os seus espasmos, sem sua paixão pelo corpo tanto masculino quanto feminino, embora – como costumava dizer – não conseguisse viver sem um pênis grosso. Você foi, sem saber, uma das maiores adoradoras de Deus, porque adorava tudo que sua mais importante criatura possuía: adorava uma boca de mulher; um pescoço de homem; os seios de mulher; um belo tórax de homem; barriga de ambos; costas de ambos; bumbum de ambos; uma bela bocetinha raspada; um pinto grosso (fazia questão...) e bonito; umas belas pernas de mulher; os pés femininos. Letícia, por quê? Por que estragou tudo? Você se tornava mais fria, mais feminista, mais insensível, mais “madura”, mais cheia de frescuras e teorias, e não percebia que se estragava com toda essa baboseira. Deixar de chorar porque queria porque queria ter uma boca em que coubesse todo o meu pau, sem sobrar um só centímetro, me decepcionou tanto. Você não sabe o quanto. Eu matei você, Letícia, não porque me condenaram a vários anos de cadeia (isso não faz a menor diferença) por causa do nosso amor imoral, mas porque ao deixar de ser você, ao se parecer demais (e isso estava acontecendo aos poucos, sem você perceber) com todas as outras mulheres idiotas da sociedade, eu ia deixando de amar você. Eu não suportei – eu não suportava – a idéia de deixar de amar você. A única forma de voltar a amar você como antes, quando ainda havia em você a capacidade pueril de chorar por causa do tamanho pequeno da sua boca diante do meu pau, era matar você, porque morta você voltaria a ser a minha Letícia, na minha imaginação pelo menos, a Letícia por quem me apaixonei loucamente. E deu certo, amor. Voltei a amar você como antes, acredite. O plano funcionou.

A terceira

2011-09-07T12:00:00.000-03:00

Por Claudio Parreira

Não sei quando passei a inventar mulheres. Não foi coisa de menino; depois de grande é que dei pra variar. Em pequeno fui responsável, o adulto que queriam pra mim. Muito juízo, eles diziam, mas eu sabia em silêncio que tudo era apenas uma questão de tempo. Pois então.

A primeira mulher foi um susto: veio sem pernas. Mas o susto foi meu, só meu; ela falou, serena, que era falta de prática.

- Um pouco mais de paciência – ela falou, os dedos longos acariciando o joelho inexistente -, basta apontar bem o lápis, as pernas são resultado da técnica. Insiste.

Continuei, portanto. O lápis criando a vida assim do nada. Mas faltava algo, eu sentia, faltava – e não era a técnica. Faltava, soube disso depois, o meu coração nas coisas.

Foi uma das mulheres que me falou. Eu punha a mão no lápis, os olhos, mas nunca o coração. Daí o resultado incompleto.

A primeira sem pernas, a segunda sem braços, a terceira completa exceto a voz. Um silêncio de manequim. Boneca móvel e silenciosa. Minha irmã.

Daí que resolvi repensar. E não foi preciso muito: percebi que com as mulheres de verdade também tinha sido do mesmo jeito. Nenhuma delas teve o meu coração. Tiveram algumas uma lasca de coração, um fiapo de sonho, mas nunca tudo. Alguém que não se dá por inteiro não merece outro alguém por inteiro.

As solidões consequentes. O hábito de beber sozinho com os olhos cravados na lua. Quando os sonhos se transformam em vasto vazio. A minha voz que secou. Falar com quem, para quem?

O silêncio é muito pesado quando não se tem mais o que falar. Códigos, eu os conheço. Mas perdi o interesse. Não me interessava mais ouvir, falar muito menos, esse exercício doloroso e inútil da comunicação.

Escuridão, essa é a verdade. O silêncio é a escuridão da alma. Foi aí que me percebi envolvido completamente nas trevas, mudo feito uma pedra.

Eu devia sentir medo chorar lamentar meu destino. Não fiz nada disso. Não senti nada. Vaziez. Meu corpo flutuando no espaço negro.

Um século assim. Dois? Enfim, um tempo sem números, ponteiros, impossível de contar. Só o contínuo flutuar no imenso útero negro da minha mãe. Até que a voz me atingiu, a voz improvável, impossível, a voz da muda:

- Escreve e me faz viver!

A terceira, a muda, minha irmã: falando comigo sem voz. Mas era inegável, era uma ordem. Escreve, escreve.

- Já te criei com o lápis – falei, e minha voz, há muito silenciosa, era ferrugem e pó. – Você passou a viver quando o meu lápis te trouxe do nada.

- Ainda estou no nada – falou a terceira. – Escreve o meu coração com o teu coração. Para que eu exista.

Escreve o meu coração com o teu coração. Aí sim o medo, pela primeira vez. Nunca o meu coração, pra ninguém. Escrever, muito menos. O lápis me permitia desenhar, contornar a possibilidade de alguém, trazer à vida mulheres de sonho, mesmo que parcialmente. Mas escrever era um desafio; desafio maior era escrever com o coração.

- Experimenta – disse a terceira. – Experimenta.

Foi dessa maneira então que a luz surgiu. O que antes era escuro e silêncio subitamente brilhou. A terceira, minha irmã, minha invenção. Não mais incompleta:

- Não falei?

A voz era perfeita, natural. Ela falava como uma mulher de verdade.

- Agora sou uma mulher de verdade – ela continuou. – Você me escreveu. Era isso o que eu precisava. Era isso o que você precisava.

Escrevi com o coração? Não sabia.

- Sim, sim, o coração – ela disse. – O coração, enfim!

Um novo mundo, uma nova vida. Eu e a terceira, felizes. Uma situação inteiramente nova pra mim: agora sol e luz no que antes era escuridão. A terceira também, uma menina sorridente e falante. Minha criação mais perfeita.

Minha irmã, foi aí que eu me dei conta. Minha irmã? Não não não! Minha criação, sim; irmã jamais. A sombra do pecado se infiltrando sorrateiramente no meu coração, o mesmo coração que trouxera à vida plena a terceira, minha invenção. Meu amor.

- Larga mão de bobagem – ela disse. – Isso de pecado é para os ignorantes, não se aplica à gente.

Parecia simples: somos mesmo de outra natureza, dois seres ímpares. Mas a minha consciência, esse martelo em chamas, batendo sem parar. A mesma mão que procurava a terceira no aconchego da noite era a mesma que a afastava logo em seguida.

O meu coração presente, sim, mas sofrendo como nunca. Esse o meu medo desde sempre: sofrer, sofrer. Eu via então a terceira ficando cada vez mais calada, distante. Não foi, portanto, nenhuma surpresa quando ela partiu.

Minha criação agora era coisa do mundo. Fora do meu controle. Controlei algum dia? Já não sei de mais nada.

Tenho aqui diante de mim o lápis, já aprendi a escrever com o coração. Mas sei que isso não é o suficiente. Ganhar e perder, a dor de perder. A escuridão, sempre ela, a escuridão.

Clarissa

2011-09-05T12:00:00.006-03:00

(Foto de Gabriela Pas)

Por Rogers Silva

Por que papai vai trabaiá todo os dia?, e perguntei pra mamãe e ela disse que senão eu não comia nem tinha como estudá nem nada. E nem presente, eu lembro que ela completou e eu pensei Mas que presentes? Só pensei. Não falei nada pra mamãe porque ela era meio braba. Eu era menino e menino apanha facin. Xispa. Papai era bonzinho. Todos os dia ele chegava umas sete horas da noite, me dava um beijo no rosto que eu logo limpava a baba, me colocava no colo e dizia que no Natal eu ia ganhá do Papai Noel um presentão. E eu ficava feliz imaginando que depois de dormir e acordá eu ia pra árvre de Natal (esse ano tinha que tê árvre de Natal. Em todas casas tinha. Até naquelas da televisão!) – eu ia pra árvre e lá ia tê uma caixa bem bonitinha e tudo, com um lação desse tamanhão, ó, e ia abrir e ia tê uma bicicleta e um vídeo game e um monte de fitas. Depois ia, voltava pro meu quarto e de debaixo da cama ia tê mais presentes: um monte de caixinhas e outras grandes assim, ó. Mas ainda não era Natal. Até lá...

Eu tinha uma amiga que era muito esperta e se chamava Clarissa. Ela tinha a mesma idade que eu mas era mais inteligente. Ela dizia umas coisa estranha tipo que a água da chuva saía das nuvens e na lua era tudo escuro e o sol que era clarinho, clarinho e quente. Eu dizia algumas coisas também, mas tudo que eu ouvia dos professor, tipo Pedro Álvares Cabral e células e outras coisas mais sobre o Brasil. E ela dizia Mas isso todo mundo sabe e eu dizia Que mentira! e saía chateado porque ela era mais conhecedora do que eu. Um dia ela, branquinha, coitada, com aqueles cabelos pretinhos e grandes, disse que o vô dela era forte que carregava um cimentão assim, ó, bem pesado, com um só dedo. Eu disse Meu avô é mais e carrega um Escort com uma mão só. Ela disse Mentira porque seu vô já morreu. Eu fiquei chateado e disse Ih, você é bobona bobona bobona e fui sentar de debaixo da árvre que a gente sempre falava que ia fazê uma casinha e nunca fizemo. Ela veio toda boazinha e pediu desculpas e falou que quando os avôs morre eles vai prum lugar que nem a casinha que nós queria fazer, lá, ó, bem calmo, só que bem maior. De repente deu um barulho forte do trovão e ela disse Sabia que os relâmpos vêm antes dos trovão só que eles é o mesmo? Não entendi. Mas ri daquele jeito meu assim que nem um indinho, como todo mundo falava. Ela riu também e eu senti uma coisa estranha e ruim aqui dentro, ó, e depois à noite na minha cama eu chorei até.

Nós passava o dia inteiro juntados, eu e a Clarissa. A mãe dela era legal e dizia que eu era o índio mais bonito do mundo inclusive aqueles lá de lonjão. Dizia que ia namorá com a Clarissa, mas eu dizia Sai fora. Eu nem vou namorá. Clarissa sorria com aquele jeito dela igual da mãe. As duas tinha uns olhos meio claros. A mãe da Clarissa também era muito bonita. Na escola ela era mais adiantada uma série do que eu, mas no recreio a gente ficava sempre juntado. O povo lá dizia que a gente namorava e eu ficava brabo. Eu nem vou namorá, dizia sem graça quando não ficava com raiva. Ela ria.

Depois de outubro vem novembro, depois dezembro e depois o Natal, ela disse. A gente tava em frente da represa que minha mãe não gostava que eu ia. Mas eu não entrava, eu era medroso, a Clarissa mesmo que falava. Ela entrava, mas só um pouquinho, e nadava. Ela me chamava e dizia pra mim entrar. Tô sem vontade. Cê tá é com medo. Tô nada! Medroso, medroso, medroso, e jogava água em mim. Eu corria brabo, voltava pra olhar pra ela e ela ria. Perdia com isso minha brabeza. Por que ela sempre ria?

Um dia à noite a gente brincando de pique esconde com outros meninos perto de casa, aconteceu uma coisa estranha. O Felipinho que tava contando: um! dois! Clarissa me pegou o braço e fomos correno prum pradão, aqueles de luz, bem longe do lugar que o Felipinho tava contando. O Xandão e o Dedé subiu em cima da casa do Dedé. E a Vanessa e a Paulinha entrou na casa da Vanessa que era irmã do Felipinho. Quarenta e nove! Cinqüenta! Pronto! Eu sentia a respiração da Clarissa, távamo muito perto, o pradão era pequeno e apertado e tava até meio escuro lá dentro. Eu ia falá alguma coisa mas ela disse shhhiii e colocou o dedo na minha boca. Távamo pertinho um do outro e ela foi assim chegano, chegano e pegou na minha mão. Eu tremi e senti uma coisa assim estranha. Credo. Aí então ela me deu um beijo na boca assim tão rápido e aí o Felipinho apareceu e gritou Clarissa e Hugo! Peguei! A Clarissa correu bem depressa mas eu fiquei paradinho dentro do pradão sentino aquele gosto estranho além do friozinho. À noite, na cama, eu pensava que Clarissa era minha namorada e beijava o travesseiro e sentia uma coisa boa mas estranha. E chorava. Mas não chorava assim de dor ruim. Era bom.

Chegando perto do Natal a gente tava brincano de naviozinho porque tinha chovido e ficou meio alagado, a gente pegou e brincava de pirata e tudo. Eu disse que ia ganhá um monte de presentão do Papai Noel esse ano, inclusive um vídeo game e que tudo ia tá na árvre de Natal de manhãzinha, viu. E ela riu. Disse que Papai Noel ia só pras crianças lá dos Estados Unidos e Europa e de lá bem longe, aquelas crianças boazinhas. Eu disse Mentira. Ele já foi lá em casa e me deu um caminhãozinho ano passado, menti. Eu nunca tinha visto o Papai Noel. À noite, távamo deitados assim no chão e olhando pro céu. Seus olhos parecia brilhar que nem uma lanterna esverdeada do Dedé. Ela disse As estrelas mudam de lugar. Elas andam. Eu ri. Ih, ó. Cê tá doida?, falei. Falamo de um montão de coisa mas principalmente do Natal que tava chegano.

Dezembro chegou e as casas ficaram bonita cheia de luzinhas coloridas e todas enfeitada, inclusive a minha que nunca tinha sido antes. Mamãe até colocou uma árvre na sala mas não tão bonita quanto aquelas da televisão. Eu ia perguntá, mas mamãe era meio braba. A festa mesmo, aquela que todo Natal tem, foi na casa da Vanessa e Felipinho. Os pais deles eram altões e brancos. Diziam que eram gaúchos, mas eu num sabia o quê que era isso. A Clarissa de vestidinho verde-claro e a mãe também tavam, e outras pessoas mais. Minha mãe tava até mais feliz nesse dia e menos braba. Conversava muito com a mãe da Clarissa. Dessa vez ficamo eu, a Clarissa, a Vanessa, o Felipinho, o Dedé, o Xandão e outros meninos que eu não conhecia juntados, todos. Todas as crianças ganhou um presentinho, uma caixa de bombom, do Sr. Ricardo, pai do Xandão. Foi bom até esse dia. Mas eu queria mesmo era chegar em casa, dormir e acordá e vê aquele tantão de presente na árvre lá de casa, de debaixo da cama que Papai Noel ia deixá. Fomo pra casa e eu já tava com sono e cansado e deitei e dormi sem vê. Nem vi. Sonhei com eu e com a Clarissa na nossa casinha da árvre que a gente num tinha feito.

Acordei e fui correno pra árvre de Natal, nem escovi os dentes nem nada, fui é pra árvre de Natal pra vê se Papai Noel tinha passado lá em casa e deixado presentes pra mim. Tinha uma caixona grandona assim, ó, bem grande mesmo e eu tava muito feliz porque era a primeira vez que eu tinha ganhado presente no Natal e era grande. Abri correno correno e quando abri vi que era uma bicicleta. Eu fiquei feliz e fui correno pro quarto do papai e da mamãe falá pra eles que Papai Noel tinha me dado um presentão que eu queria há muito tempo. Eles riam, riam, felizes. Até mamãe. Perguntei pra mamãe se eu podia andá com a bicicleta. Ela disse que à tarde sim, agora não. Eu nem importei. À tarde eu ia com a minha bicicleta que eu tinha ganhado do Papai Noel pra casa da Clarissa e falá pra ela que Papai Noel passa nas nossa casa sim, e não só do povo lá de lá.

À tarde eu peguei minha bicicleta novinha-novinha e fui pra casa da Clarissa que ficava um pouco perto, mas nem tanto, da minha. Chegando lá eu vi algumas pessoas lá fora no jardim, estranhas. Passei, como Ayrton Senna, por entre assim, vrummmm, no meio das pessoas, até chegar na porta. Sua mãe tava vermelha-vermelha e o olho também e ela gritava e chorava e uma outra abraçava ela muito. Eu não entendi nada. E nem vi Clarissa. A mãe da Clarissa não me viu porque saí assim pouquinho depois e perguntei lá fora pro Xandão que era um pouco mais velho e conhecedor que eu e entendia mais as coisas, o que tava aconteceno. Ele disse que a Clarissa pegou um naviozão assim, ó, que tinha ganhado da mãe e foi pra represa sozinha, sem falar com a mãe. Ih, ela é doida, ri. E parece que ela afogou, continuou Xandão. Ih, mentira!, gritei e pedalei bem forte minha bicicleta rumo à minha casa. Tinha chovido, parece, à noite, por isso um ventozinho meio frio batia em meu rosto. Eu corria muito e brequei forte quando cheguei em casa e quase caí, chorando.

Perguntei pro papai depois, noutro dia, o que tinha acontecido e ele disse que Papai Noel tinha levado Clarissa. E eu ficava feliz porque assim ela não ia mais, nunca mais duvidar do Papai Noel porque tava com ele, pertinho, e ficava triste porque eu sentia uma coisa ruim aqui assim, ó, uma vontade de ver ela e aquele sorrizinho e queria ouvir aquelas estranhices que ela falava, mas não podia. Eu nunca mais ia vê Clarissa? Ah, nem! Nem aquele sorriso, assim, ó? Nem!...

Um vôo entre as estrelas e o chão

2011-09-03T00:01:00.008-03:00

(Ilustração de Gabriela Pas)

Por Rogers Silva

Dentro do quarto pequeno nosso fazíamos um universo, o nosso universo, a imaginação minha e sua se fundiam para nos amarmos sempre e mais.

(Amor-perfeito, ROGERS.SILVA)

A dúvida é comparada ao vento de morte e de ruína, li em algum lugar isso. Onde? Não sei. Não lembro. Não quero lembrar. Foda-se. Fodam-se todos vocês, norte-americanos ou não! Essa nossa televisão norte-americanizada! Estados Unidos pra lá, Estados Unidos pra cá, cachorrinho do Bush, terroristas (como se eles não fossem), aqueles filmes retardados e retardantes. Um bando de imbecis que se acham os dez. E nós, os sub-imbecis. Deixe-me só, deixe-me respirar, posso? Então ela foi vindo vindo, chorando e eu pensei, pedirá mais o quê? Só sabemos pedir. Não, ela não. E dar? Não dar sexualmente falando, porque assim ela medava muito, toda hora, eu era o dono (exclusivo?) do seu corpo. Nunca vi gostar de dar como ela (seria só pra mim?). Insaciável. Posições diversas. Novidades sempre. Ninfomaníaca. Todo, todo o seu corpo era meu. Porra! Televisão dizendo da guerra do Iraque (Bush o quê?! Que W. Bush morra com um tiro na testa. O mundo ficaria um pouco melhor. Os deuses com a sua não interferência agradeceriam) e a propaganda dizendo pra eu comprar isso aquilo este esse e aquele compre compre alugue você pode é a sua chance! Não tenho dinheiro pra isso tudo, seus filhos duma puta! Não percebem que não temos dinheiro pra tudo isso?! Somos brasileiros! Desligo-a. Melhor. Por que, meu amor? Por que, Josi? Ela veio vindo me beijando a boca, o rosto, o pescoço, seus lábios sobre minha pele negra, tirando minha camiseta, descendo a boca até tirar minhas calças e... suada e eu suando também, gostando também. A música (Ando tão à flor da pele: qualquer beijo de novela me faz chorar) que eu escutava não tinha nada a ver com o ambiente de amor e prazer que se criou quando ela entrou sorridente e sensual por aquela porta vestida com uma calça jeans que ficava maravilhosamente bem em seu lindo corpo e uma blusinha que apertava seus seios grandes (Barco sem porto, sem rumo, sem vela). Como ela era linda e gostosa. Sim, gostosa. Com uma boca linda e gostosa. Os seios, a barriga sem excesso, o quadril maior que a cintura não muito grande. Morena bronzeada, os olhos sensuais e verdes. E a boca grande linda de Angelina Jolie. Não perdia em beleza para a atriz. Só não fazia filmes, mas fazia sexo como ninguém. E como gostava! Seria amor? Ou puramente sexual o nosso caso? Três anos sexualmente ativos, os dois, um querendo mais que o outro (Oh, sim! eu estou tão cansado). E ela entrou séria mas fez quase tudo o que sempre fazia. Por que está mais recatada?, tinha vontade de dizer. Por que, Josi? E o nosso pacto de prazer sem restrições? Ela veio, tomamos um refrigerante, mas nunca tomávamos nada!, enrolamos um pouco, um pouco que se tornou muito e eu com vontade, a excitação aumentando aumentando e fui ao sofá em que ela estava sentada com as pernas cruzadas, mostrando-as abertamente, essas pernas brancas porém bonitas. Fui a ela, dei-lhe um beijo animal, forte e ela gostou da minha atitude. Eu estava acostumado com isso. Fizemos sexo, sexo e não amor, durante uns cinqüenta minutos. Apesar do longo tempo, sexo ruim. Estava muito, mas muito recatada. Saiu alegre, ela. Eu, não. O gozo anterior transformou-se em náusea para mim. Náusea. No outro dia ela veio vindo, negra, a negra mais linda que eu já vira, os cabelos longos e encaracolados, o rosto mais perfeito do mundo, sem manchas sem espinhas sem falha alguma. O corpo lindíssimo, magro e lindíssimo. Nua, escultura. Defeitos físicos, se tivesse, não os vi. Seu charme tentando me impressionar, e impressionou. Mas Josi! Por que tão diferente? E agora, nada de sexo oral? Por quê? E outras vezes viria, ela. Ela? Quem? Ruiva, morenas ao monte, poucas loiras e algumas negras. Sempre bonitas. Todas. Nunca fiquei com mulher feia. Sou bonito e exijo que pague na mesma moeda: com a beleza e os saberes sexuais, importantíssimos. Se não, está descartada. Mas Josi estava à minha altura: eu, um metro e oitenta dois e ela, um e setenta e sete. E vinha vinha mesquinha, não gostando do meu apartamento, mas aqui?, sentou, ofereci algo mas ela não quis, não seria capaz de beber algo que não fosse puro. Essas ricas! E ainda casada! Gosto delas, dessas falsas puritanas, doidas por sustentar uma imagem: a Virgem Maria. Se chamava Maria mas não era mais virgem. Talvez com o marido fosse, mas comigo não. Comi muito. Alguns dias, de três a quatro vezes. Como ela gemia! Por quê? Mas Josi! Nunca foste assim! E o verbo foste embelezou o que era sujo e feio. A Maria casada tudo que não fazia com o marido fazia comigo, como gostava de chupar! Mas sempre olhando pedindo aprovação. Josi não era assim, ela vinha sempre alegre alegre e sensual e querendo querendo até não agüentarmos mais. Mas agüentávamos. Sempre agüentávamos e nunca era o bastante. Sempre nos queríamos e nunca foi o bastante, nem para mim nem para ela. A casada me ligando me procurando pra sexo só sexo e sexo e nada!, e assim foi durante uns oito meses, até eu enjoar. Me enojei também da negra (e não digam, seus retardados, que era racismo!). Era apenas cansaço de tudo isso sem amor sem paixão. Apenas o prazer. E aquele oco. A negra que antes, nas primeiras vezes, não gostava de sexo oral. Sim. Depois gostou, aprendeu como ninguém. Sempre começava pelo meu órgão, depois puxava a minha cabeça para o seu. Peles negras se encontrando. Chorou quando eu disse a ela que não queria mais, nunca mais, entende! Chorou porque nunca mais daria o prazer que sempre lhe dera. Sentiria falta, como não? Eu, o expert em mulheres e seus mistérios sexuais. Um choroi nteresseiro. Apesar, a dispensei. Não te quero mais! E a noiva evangélica veio um dia, pela primeira vez, disse que vinha porque por que mesmo? Não lembro, só sei que veio, a puritana (puritana não sei, mas virgem, disse). Percebi quando tirei sua virgindade. Embora demonstrasse dificuldade, eu consegui. No sentido sexual, eu consigo tudo de uma mulher. O segredo? Paciência. E falsidade. Com a noiva virgem tive que beijar uns vinte minutos sua boca, mais uns dez o rosto o pescoço e a orelha até descer para os seios pequenos. Tinha vergonha do corpo, mas isso não foi grande problema. Beijei sua barriga e a virgem gemia. Olha que ainda nem tinha beijado seu sexo. Sexo? Mas beijei, além de descer para as pernas magras, morenas, brilhantes, mas natural, não eram bronzeadas. Demorei umas duas horas para terminar o serviço. Apenas duas horas para tirar todo seu pudor. E sua virgindade. Nua ao meu lado, na minha cama, ela sorria. Eu virava o rosto, disfarçadamente, para não ter que lhe oferecer o meu sorriso. Fiquei mais de um ano com ela. Continuava virgem do noivo, dizia. Só dera para mim. Eu fora o primeiro e o único. Estou honrado, dava vontade de dizer. Mas não dizia, não tinha vontade nem de conversar, às vezes. Outro dia ela foi vindo, avisou que viria, tinha a chave, entrou sem eu perceber e já foi logo me beijando forçado (gostava, a noiva virgem, dos beijos forçados, agressivos). Era tudo que eu não queria: ela viesse com aquela cara de insatisfeita sexualmente, de imatura sexualmente, de bitolada sexualmente. Assembléia de Deus, isso? Sim, era a igreja onde ela ia... comi-a, nesse dia, apesar de tudo, e duas vezes. Gozou, ela, duas vezes. Suada ao meu lado, na cama, me olhava, já apaixonada e disse: Larguei do meu noivo. Meu Deus!, pensei. E daí?, deu vontade de perguntar. Evitei falar alguma coisa. Ela percebeu o meu silêncio, o meu característico silêncio. Pela primeira vez teve iniciativa e tirou minha roupa que eu pusera pouco antes e caiu de boca, ao pé da letra. Foi horrível. Nunca sentira um sexo oral tão mal feito, babado. Eco. Tudo me causava nojo. Mas... e Josi? Josi já era uma miragem há muito. Lembro de quando nos conhecemos e ela disse quando eu disse que não acreditava em amor: Vou fazer você acreditar. Fez? Conversava tanto! E de um modo tão natural, sem forçação de barra. Tudo tão natural! E eu, desde o primeiro momento que a vi, na praia, fiquei admirado. Como era linda! De sutiã, nua, com roupa (e qualquer uma), como era linda! Contemplava-a muito. E a olhei quando veio vindo chorando chorando, será que ficou sabendo algo de mim?, pensei. As lágrimas caindo dos olhos verdíssimos pela pele morena, lisa, seca, sem mancha alguma, ou cravos. Apesar de tudo que você faz, eu te amo, eu te amo!, entrou dizendo e me abraçando. Nunca a vira assim, resignada. Sempre fora forte; não áspera, ao contrário, sempre carinhosa. Agora sofro toda a idealização que fizera de mim, e eu dela. Nos adorávamos juntos, sempre, a todo o momento. Batem na porta e não atendo. Bate, bate. Sei que é mais uma mulher daquelas que exigem um príncipe encantado mas é feia, dura, ruim de cama e, como sempre, carente. Sempre carentes, elas. Por carência elas fazem tudo: dá pra outro (traem), matam, abandonam pai, mãe e filhos. E se dizem inocentes, as falsas. Justificadas, as dissimuladas. Não as agüento mais! Foi-se minha paciência junto com o meu amor. Foram-se. Para onde? Onde procurá-los? Por onde andar e encontrar a alegria fugaz mas antes existente? Não há saídas. Só há lembranças. E lembro da morena desprovida de vaidade que conheci uma semana atrás. Por incrível que pareça não a levei ainda pra cama. Não demorará. Mas na boate onde nos beijamos pela primeira vez ela já foi logo pegando firme, se é que vocês me entendem, olhe, não sou vaidosa mas sou gostosa e fogosa! Em pleno século XXI há ainda mulheres que não usam batom, não se maquiam, não se disfarçam? Sim, há: ela. Mesmo assim e talvez por isso se torne tão bonita, a morena clara, cabelos lisíssimos, brilhantes, bem tratados. Um corpo bonito e uns olhos mel. Muito bonita. Não demorará que ela me ligue e depois gema aqui na minha cama. Mas ela tem namorado, foi o que disse. Foda-se. Problema dela. Eu não tenho. Só as lembranças... Quando Josi veio vindo chorando, pela primeira vez entrou chorando no meu apartamento, sempre entrava feliz, sorrindo, quando ela veio vindo me abraçando, pensei: O que será? Eu te amo eu te amo eu te amo, saiba, insistia em dizer. Sei, murmurei. E eu também. Mas..., começou. Não terminou. Por quê?, perguntou. E eu sabendo do que se tratava falei: Você é insubstituível. Fomos para a sacada. Quantas vezes fizemos amor ali, à noite, na sacada. As estrelas e o chão, pólos distantes. E nós, no décimo quinto andar, no meio. Ficamos ali olhando as casas que se estendiam e outros prédios. E as luzes já acesas. O sol se fora. Josi mais calma. Eu, evitando tocar no assunto, e lhe perguntar porque estava chorando, disse: Vou pegar uma água pra você. Fui. Uma semana antes ela me falara algo, mas sorrindo. Deixa de bobeira, eu respondera. Não fale isso. Mas no fundo vaidoso por ouvir algo assim. Lembrei disso, esqueci a água, corri e Para Eliza de Beethoven tocando no vizinho, corria corria corria à sacada. Meu Deus! Tropecei na mesinha no meio da sala. Josi! Josi! A resposta: um grito já distante.

E lembrava de quando ela (sorrindo) me sussurrara, sua forma de dizer eu te amo: Por você... Por você eu me mataria.

O mundo desencantado de Desseres

2011-08-31T12:00:00.002-03:00

(Foto de Gabriela Pas)

Por Rogers Silva

A velha de olhar infantil disse que envelhecer dói, é dor que teoricamente em pouco tempo acabará, mas é dor consciente, uma vez que não se têm mais ilusões juvenis. Após dizer isso se foi, e ninguém jamais a viu novamente. Seus sapatos foram encontrados a dois quilômetros de sua casa, onde morava sozinha. Estavam sujos, cheirando a papoulas. O cego que bradava luz olhou sem enxergar para a menina de semblante triste e disse, se referindo à velha de olhar infantil: Conheci-a, nunca a vi – e sorriu –, porém soube através de suas palavras que era triste. Você também – completou, abaixando a cabeça. A menina de semblante triste sorriu tristemente, olhou para o lado e viu uma criança-mulher que chorava muito. Na ocasião não estava chorando. Disse a menina de semblante triste: Sou eu, sou eu quando era criança. Depois se voltou para trás e caminhou. O cego que bradava luz, com a mão no peito, direcionando os inúteis olhos para o céu, amaldiçoando-o, esbravejou: luuuz!!! Então começou a chover. As lágrimas de Deus, achava o cego que bradava luz sob a chuva, se estão assim em diagonal é porque Ele está de cabeça baixa, chorando pelo projeto fracassado, o ser que se diz humano. A dor no peito, que em momento algum dava trégua, continuava, e por isso achou melhor ir embora, voltar para casa. Talvez desse um tiro na cabeça ou... sei lá. O rapaz que não olhava nos olhos andava calmamente quando tropeçou no surdo e seus olhos de gato. Desculpas mútuas e simultâneas. O surdo e os seus olhos de gato ia à casa do mudo de gestos enfáticos. Lá conversariam no idioma deles e se entenderiam como seres normais, que falam e ouvem, jamais se entenderiam, visto que estes são egoístas e disputam para ver quem fala mais e menos ouve. A velha de olhar infantil, por não agüentar a dor de envelhecer, resolveu que não deixaria os anos passarem e então procurou caminhos que lá, no Campo em que não se envelhece, fossem. Dizem que vagou eternamente, e vaga, pois eternamente não tem fim. E nunca envelheceu. A máxima Corpo jovem é corpo que funciona surgiu do mito da velha de olhar infantil, avó da menina de semblante triste, que seria mãe da garota que perdeu a mãe. Enquanto a Terra que gira gira, conversam, no idioma deles, o surdo e seus olhos de gato e o mudo de gestos enfáticos, filho do homem que detestava ser adulto. Pelas conversas resolvem que, amanhã mesmo, tentariam descobrir a cura para a surdez e a mudez. Prometeram que quando descobrissem não mais iriam conversar, talvez assim não ferissem os outros. Outro que foi ferido e por isso não olhava mais nos olhos de ninguém, pois provavelmente iria feri-lo, era o rapaz que não olhava nos olhos. Achava que se voltasse a olhar nos olhos de alguém, e esse alguém fosse mulher, ficaria como o adolescente que foi traído pela primeira namorada, adolescente suicida. Este chorou durante dois dias seguidos, sem parar, e suas lágrimas encheram duas bacias de prata. Quando as lágrimas acabaram, decidiu ir para a estrada de ferro. Calmamente, mas com muito medo, quando o trem apitava lá no horizonte, subiu nos trilhos. Anoitecia. Ventava. A garota que foi acusada injustamente, namorada do adolescente que foi traído pela primeira namorada, nunca se recuperou da tragédia. Jamais se alegrou por nada, a garota que foi acusada injustamente. Em sua casa ninguém ria, ou sorria: nem sua irmã, a garota que enlouqueceu por remorsos e raiva, nem seu pai, o cego que bradava luz, nem sua mãe, a dona-de-casa tão-somente da casa. Quando estavam todos juntos, cada um ia para seu quarto, cerrava as janelas e chorava, chorava por impotência. Por raiva. Por remorso. Por nada. Um dia, quando um esboço de um sorriso se mostrava no rosto da garota que foi acusada injustamente, ela, confusa, decidiu que não, jamais iria sorrir. Fora acusada injustamente. Não tinha direito de sorrir. Nunca mais. E assim aconteceu, até a sua morte, de velhice, aos noventa e três anos. Sua mãe, a dona-de-casa tão-somente da casa, um dia, quando as filhas tinham vinte e vinte dois anos, se perguntou o que tinha feito, o que tinha construído na vida, e resolveu ir embora, abandonar o marido cego e as filhas, cada um com seu problema, cada um com sua solidão. Deixou uma carta ao marido. Não seria vista novamente. Pois viveria na Antártida, gelo lá fora e aqui dentro, no seu coração. Morreria aos cinqüenta e seis anos por conta de uma avalanche. Seu corpo nunca seria achado. Nem apodreceria. Enquanto a menina de semblante triste caminhava, teoricamente rumo à sua casa, teoricamente pois lá não chegaria, uma vez que se perderia nos olhos do surdo e seus olhos de gato, e se apaixonaria loucamente, paixão que doía, o jovem que era fissurado em carros, no seu quarto, inventava uma nave espacial na qual iria para a lua, porque aqui se frustrava a todo o momento por ver um carro e não poder comprá-lo. Seu pai, o homem que detestava ser adulto, melancólico por saber que nunca mais seria menino, e raivoso, porque um dos seus filhos nascera mudo, agora se desesperava ao ver o seu filho, o outro, dentro de uma nave dando adeus, gestos lentos, entre espantado e feliz, indo embora, para onde, se perguntava, e se perguntaria o tempo todo, pois jamais poderia imaginar que o filho inventor iria para a lua, onde morreria. A garota que enlouqueceu por remorsos e raiva não se conformava com o fato de o homem que amava, o adolescente que foi traído pela primeira namorada, ter se apaixonado pela irmã e não por ela, por que, e assim batia três vezes ao dia a cabeça contra a parede, em forma de protesto, um protesto tímido. Seria sua sina: bater a cabeça, pelo resto da vida, vida longa, de oitenta anos, na parede, parede dura. O mudo de gestos enfáticos, além de não se dar bem com o pai, sofria por não entenderem seus gestos, e então tentava, com ênfase nas mímicas, fazer as pessoas o ouvirem, mas não conseguia, visto que entendiam apenas símbolos matemáticos, nunca entenderiam um mudo de gestos enfáticos louco por comunicação. Vinte anos tentando se comunicar, e nada, quando resolveu abrir uma cova e se enterrar, anulando assim sua ânsia, todavia estéril. O homem que detestava ser adulto, seu pai, por sua vez, enquanto cantava uma ópera, com uma voz linda, percebeu subitamente que a vida não valia a pena. De raiva, aumentou o volume de sua voz, já potente. Aumentava. E quando atingiria a nota mais alta da escala, seu cérebro estourou. De dentro saíram dores em forma de notas musicais, a voarem, cada uma para um lado, distantes entre si, em direção ao céu, um céu rosado. O rapaz que não olhava nos olhos até então conseguiu não olhar para outros olhos a não ser para aqueles responsáveis por sua sina, cabeça abaixada, quando, fisgado por um pé feminino, instigado em saber de quem era o pé feminino, olhou medrosamente, e olhava medrosamente, até que perdeu o fôlego por causa do olhar direcionado ao seu e morreu, feliz, embora sua alma nunca fosse encontrada, a fim de comprovar que realmente morrera feliz. O olhar direcionado era da mulher pela qual outrora se apaixonara e em quem encontrara e encontrou um amor transcendente e mortal. A criança-mulher que chorava muito cresceu e se transformou na menina de semblante triste. Esta, por seu turno, se apaixonou, paixão genuína, pelo surdo e seus olhos de gato. No primeiro dia, metafisicamente fizeram amor sob um ipê-amarelo, flores a cair no casal se amando, e daí nasceu a garota que perdeu a mãe. A menina de semblante triste não se conformava: como podia o amor dela pelo marido, o surdo e seus olhos de gato, doer tanto? Todo amor dói? Como pode duas pessoas se amarem tanto, ao cúmulo da anulação mútua? Como pode? Desiludida com as respostas foi para a beira do mar, avistou uma gaivota lá longe, ínfimo branco sobreposto ao azul infinito, sorriu, quão belo é o mundo, quão bela é a vida, meu Deus, mas quão angustiante – e se jogou. As ondas a levaram, para onde, se perguntava a filha, a garota que perdeu a mãe, para onde, se perguntava o marido, o surdo e seus olhos de gato. Juntos, pai e filha, e sempre unidos, se abraçaram até o fim da vida, chorando, porém se compadecendo, se completando, até o fim da vida, se perguntando, para onde, quando morreram coincidentemente no mesmo instante, como prometeram. Enfim, sozinho no mundo, aos cento e trinta anos o cego que bradava luz, pela milésima vez, o olhar ao alto, esbravejou com toda a sua força: luuuz!!! A luz saiu do seu âmago. Voou. A luz era sua alma.

>>> Este conto foi publicado na coletânea Portal Solaris, org. Nelson de Oliveira.

Silhuetas na sacada

2011-08-29T19:00:00.006-03:00

Por Geraldo Lima

Estávamos entre a morte e o verão, e você escancarou a porta da sacada para que o ar entrasse com a música da passeata. Da rua chegavam vozes emocionadas, transportadas até a nossa sacada pela força do vento. Era como um chamado primitivo, então agitamos as nossas bandeiras (vermelhas, obviamente), o pouco de ilusão que ainda nos restava. Poderíamos estar lá, no meio dos manifestantes, gritando slogans, palavras de ordem — afinal, fora num cenário assim que nos vimos pela primeira vez —, mas preferimos nos manter distantes, como se de tudo aquilo só pudéssemos colher algumas poucas lembranças. Já não acreditávamos mais na força de qualquer manifestação? Havíamos perdido o rumo. E, num dado momento, o eixo da nossa história pendeu para o fim: não para aquele happy end bastante comum nas histórias de amor, nos contos de fada — a infelicidade haveria de bater à nossa porta. Tolice, era apenas a realidade, a dura e deselegante realidade. Então, assim que a passeata sumiu, recolhemos as bandeiras e retornamos ao nosso casulo, no entanto algo havia mudado: o silêncio e a cisma imperavam sobre nós.

1º de maio de 1978, você se lembra? Que coisa fantástica! Jamais havia visto tantas bandeiras tremulando, nem aquela quantidade imensa de pessoas reunidas em torno de um mesmo ideal, buscando um mesmo objetivo, todos ali marchando (desculpe-me pelo marchando) como se fôssemos inaugurar um novo mundo. Tudo bem, o Muro ainda estava lá, as repúblicas também. O mundo todo ainda estava intacto. Nossas vidas estavam ainda no princípio de tudo, e a incerteza não se destacava no horizonte. Éramos assim: crentes, dogmáticos, indo a fundo nas questões. Foi lá que eu o vi pela primeira vez: no meio da multidão, destacaram-se seus cabelos longos e sua barba ainda por fazer. Um desleixo completo, mas foi o bastante para me atrair: sua imagem sem retoques arrebatou-me definitivamente. Lembra-se de quando me aproximei de você e, logo em seguida, começamos a andar de mãos dadas? Sabe, com exceção do dia em que me descobri grávida, nunca mais experimentei sensação tão profunda quanto aquela: era como se a emoção de todas aquelas pessoas, repentinamente, estivesse sendo gerada dentro de nós. Devemos lutar mais, incessantemente, por certas coisas. Nesse caso, qual foi nossa grande falha? Não termos protegido com mais cuidado a memória daquele momento contra tudo de ruim que nos tem acontecido? Nos esquecemos de que certos momentos são sagrados: devem sobreviver à ação devastadora do tempo e das mágoas.

Naqueles idos, você era o meu Che Guevara, o baluarte da revolução impossível. Eu, mais do que em mim mesma, acreditava em você. E a minha felicidade era recolher, pela manhã, as migalhas de poemas que você espalhava pelo apartamento. Escrever e rasgar era o seu lema. E eu, pacientemente, como se fizesse milagres, recompunha todo o poema. Aquilo era comovente, e só me vinha à mente o trabalho meticuloso de um restaurador de obra de arte: polindo ali, buscando aqui a cor original, remodelando as formas de um corpo. O que eu fazia era salvar a sua alma. Às vezes, ao faltar uma palavra, da qual nem você se lembrava mais, angustiava-me a idéia de que o poema ficaria incompleto para sempre. Era a sua vida, na verdade, que ficaria incompleta, mas você não estava nem aí. Você, uma vez escrito o poema, não se importava mais com o destino que ele teria; importava-lhe somente o ato em si. Eu até me extasiava vendo-o escrever freneticamente, como se expulsasse demônios de si mesmo. Com o passar dos anos, os demônios escassearam, você se purificou, e os poemas... ah, por onde andam os seus poemas?!

Eram onze horas, e, por um longo tempo, como se estivesse distante, você ficou acariciando o rosto, a barba crescida, enquanto lá fora, junto com o ronco dos motores, sumiam ao longe os ecos da passeata. Unidos/ Perderemos. Até quando você ficaria recitando poemetos de Cacaso para justificar a sua inércia? a nossa inépcia? o fim da nossa conversa? o juízo final da nossa era? Estávamos ilhados. Você abriu uma cerveja, entornou o primeiro copo, só então notei que a angústia e, pior ainda, a impossibilidade de abrandá-la, ia nos arrastar para o abismo. Havíamos nos dispersado do rebanho e, como castigo, estávamos condenados ao silêncio, ao exílio. Seu olhar de criança assustada já não me fascinava, tampouco havia fragmentos de poemas espalhados pelo apartamento. De modo que, melancolicamente, minha função de salva-vidas perdera sua razão de ser — não havia mais os excessos de antes, na verdade, a vida minguara.

Já era alta noite, porém aquela passeata ainda se movimentava em nossa cabeça: estava indo adiante, brandindo os punhos, cantando o hino da fraternidade, da igualdade, da liberdade, tingindo, com o vermelho, a paisagem urbana, e não pararia nunca, em frente, sempre! E nós, em silêncio, arrebatados pelo fogo daquelas vozes. Aparentemente sossegados, estávamos, no entanto, irrequietos: uma tempestade nos varria por dentro. Há quanto tempo estávamos desligados do inefável, presos à rotina de dia após dia? Dia maquinando dia, a razão de cada dia. A correnteza era muito forte, e nos agarrávamos apenas a um tronco podre: acomodados em meio às almofadas, ouvindo a música de Vinícius, temíamos o incêndio das palavras. O que estávamos evitando, também, era encurtar o caminho da sala ao quarto: forjamos tantas desculpas, demos corda ao tempo — fizemos de tudo para adiar aquele encontro. Você já sabia do início da solidão, da precariedade dos sentimentos. Se agora você já não mutilava seus poemas, tampouco os arrematava: seu hábito passara a ser o de abandoná-los sobre a escrivaninha, para nunca mais revê-los. De qualquer forma, era a sua maneira de ser: ir abandonando tudo pelo caminho — você, o inventor de escombros.

Duas horas da madrugada, e nós dois vindo trôpegos pela calçada, declamando versos incendiários a plenos pulmões. Queríamos acordar a cidade, mas uma cidade, quando dorme, é imperturbável. Fazia bastante frio naquela noite de julho, detalhe do qual jamais me esquecerei. Como que por ironia, eu haveria de chorar, desesperadamente, numa noite gelada como aquela: a noite logo após o enterro do nosso filho. Você, por todos os meios, tentava me consolar, mas como consolar uma mãe arrasada pela perda de um filho? Naquela noite friorenta, vínhamos abraçados, nos amparando mutuamente, parando no escuro, às vezes no claro, demorando num beijo que, não fosse o avançado da hora, provocaria olhares escandalizados. Queríamos chocar, nem que fosse a calada da noite. Íamos assim, plenos de vodka e cuba libre, e o céu estrelado era testemunha da nossa felicidade em 82.

O Sol abriu maravilhado/suas plumas douradas sobre nós,/o sol de janeiro,/minha bela grávida,/ minha ninfa gerando nosso fruto sagrado./ O Sol veio nos saudar/ nas areias desta praia:/pôs esse ouro no seu ventre/ e este dia claro em nós para sempre. Você se lembra desse poema? Tenho certeza que não. Eu consegui salvá-lo da tormenta: é a memória de nosso filho, o único retrato que restou dele. Os poetas — e não se esqueça disso — são os retratistas do que ainda há de existir. O mar imenso, indomável, e era assim que imaginávamos nosso futuro. Mas veio a tragédia, a ruína, a descrença invadindo o paraíso. Desde então você se trancou num quarto escuro e emudeceu. Com quem eu haveria então de conversar, se você renegava as palavras? se nem poemas escrevia mais? Pus-me a andar sem rumo pelo deserto, suportando — nem sei com que forças —, todas as tempestades de areia. Talvez você nem acredite nisso, mas uma mulher demora muito a cair, ainda que o corpo esteja em chamas. Nessa solidão absurda, pude então olhar para mim; foi aí que me vi gorda, deselegante, desprovida de atrativos. Quer saber de uma coisa? Fiquei profundamente chocada com aquela imagem, pensando que eu, como pessoa, não podia me acabar daquela forma. Foi por isso que retomei, tempos depois, o contato com os amigos e, noutra etapa, seguindo conselhos de amigas, fui me recompor na ginástica. Se estou tentando justificar esses meus atos, essa minha decisão? Não se trata de justificar: ainda que assim fosse, não recomporia nada.

E agora, de que você me acusa? De ser a guardiã do passado? de viver atormentando-o com a imagem do nosso filho morto? Não há mais com que se preocupar: em breve você sairá por aquela porta e estará livre. Quer fugir do passado. Durante todos esses anos, não tem sido outro o seu exercício. Fugir, fugir para onde? Como fugir do que está cravado na nossa mente? Estamos lá, presos ainda ao instante daquela fatalidade. Antes, na festa, nem podíamos imaginar o que viria depois. Bastante animados pelo álcool, rimos, cantamos, dançamos. Respondíamos, cheios de convicção, às indagações sobre a vida futura do bebê, enquanto os amigos, carinhosamente, tocavam o meu ventre, tentando surpreender o feto num dos seus movimentos. Ouvíamos os conselhos, as experiências alheias. Sim, ia correr tudo bem. Antes do final da festa, saímos, ouvindo, às nossas costas, um apreensivo tomem cuidado, não corram. Eu havia bebido demais... nós havíamos bebido demais! E aquela escada (aquela maldita escada!) estivera sempre lá à nossa espera.

>>> Este conto faz parte do livro A noite dos vagalumes, publicado em 1998. Foi publicado também no Correio das Artes, na Paraíba.

What?!

2011-08-27T00:01:00.000-03:00

Revista Pâncreas

2011-08-25T12:58:00.003-03:00

Recebi, na semana passada, alguns exemplares da lindíssima Revista Pâncreas. É um trabalho desenvolvido por um pessoal bacana e esforçado. Já li três revistas, das sete recebidas, e gostei do que li. Para conhecer melhor o trabalho desse pessoal, conheça a versão digital da revista e siga o seu @twitter.

Niños con cáncer

2011-08-24T00:01:00.000-03:00

Atitude é tudo

2011-08-22T00:01:00.000-03:00

'Mingutas: correndo da carranca do carimbo, caramba!', de Edison Veiga

2011-08-20T11:07:00.003-03:00

O BULE tem o prazer de divulgar excelentes obras da literatura brasileira contemporânea. E Mingutas..., de Edison Veiga, é mais uma delas. Conheça a obra e participe do sorteio, AQUI.

Um belíssimo comercial

2011-08-19T00:01:00.001-03:00

Extraordinary purification

2011-08-17T00:01:00.002-03:00

Este comercial é ou não excelente?

Em breve, 'O amor e outras facas'

2011-08-15T00:01:00.001-03:00

Parcos e queridos leitores deste blogue,

em breve se iniciará a série ficcional O amor e outras facas, com contos cujo leitmotiv é esse tão interessante e universal sentimento. Quero te ver aqui, hein!

Abraços & Beijos.

P.S: Haverá um sorteio entre os seguidores deste blogue da coletânea Portal 2001, em que foi publicado o meu conto Amor-perfeito.

Uma belíssima reflexão para os Dias dos Pais

2011-08-14T00:01:00.001-03:00

Assista mais de uma vez...

Sorteios de livros n'O BULE

2011-08-13T00:01:00.000-03:00

Caro leitor, O BULE - acredite - já sorteou quase cinquenta livros. O sorteio de livros, acreditamos, é uma forma interessante de divulgar a obra do autor (sobretudo aquele iniciante, desconhecido) e, também, uma forma de premiar o leitor mais assíduo do site. Além do mais, é uma maneira de, claro, chamar a atenção para o trabalho que o site (no caso O BULE) realiza a favor da literatura. E por falar em sorteio, tem sorteio rolando por lá! Quer participar? Clique AQUI.

Splitscreen: A Love Story

2011-08-11T00:01:00.000-03:00

Sensibiliza os mais sensíveis. Derrete os corações dos mais derretidos. Faz chorar os mais chorosos. É um curta bonito, viu.

Coleção Contos de Bolso #4 n'O BULE

2011-08-09T15:52:00.004-03:00

N'O BULE, a quarta edição da Coleção Contos de Bolso: Habeas Corpus, de Letícia Palmeira. É só clicar AQUI.

Depoimento imperdível do autor de "As veias abertas da América Latina"

2011-08-04T00:45:00.001-03:00

Se tem tempo, escute as sábias palavras do escritor Eduardo Galeano...

Concursos Literários - Agosto e Setembro

2011-08-03T12:09:00.004-03:00

Está de bobeira aí? Então junto seus textos e participe de bons concursos literários. Conheça os editais dos concursos literários para os meses de agosto e setembro, AQUI, n'O BULE.

Sorteio de 'Odara', de Márcio Paschoal

2011-07-30T12:00:00.003-03:00

Novo romance de Márcio Paschoal apresenta protagonista travesti

Odara é uma figura como poucas: um homem com alma e traços femininos. Uma pessoa diferente, mas com sentimentos, sonhos e problemas como todas as pessoas. Em seu novo romance, Márcio Paschoal revela, com muito bom-humor e leveza, a difícil realidade destas pessoas que escolheram o difícil caminho do travestismo. A personagem, que nasceu de uma conversa com a transformista Rogéria, dá nome ao livro e é mais um artifício na luta contra o preconceito.

N'O BULE, sorteio do livro Odara, de Márcio Paschoal. Participe! É só clicar AQUI.

Márcia Barbieri no Jornal "O popular", de Goiânia

2011-07-28T00:01:00.004-03:00

"Para escritores, literatura não deve ter tabus"

Para ler a matéria completa, é só clicar AQUI.

A arte de Gabriela Pas

2011-07-26T00:01:00.000-03:00

(Vô)

(Vinícius)

(Sem título)

(Clavícula)

(Assistindo)

Gabriela Pas é formada em Design Gráfico pela Belas Artes de São Paulo e, atualmente, seu maior foco é as artes plásticas. Costuma trabalhar com várias ferramentas e uma delas é uma das mais antigas e mais importantes: o desenho. Gabriela Pas cria ilustrações baseadas em sensações espontâneas, tornando o trabalho algo experimental e poético, com uma boa pitada de estratégia em transmitir uma informação sobre algo. Não tem exatamente um perfil fixo ou extremamente definido, pois gosta de experimentar traços e explorar novas formas. Para ela, ilustrar é a descoberta e ao mesmo tempo uma descoberta ainda não entregue sobre um fato, uma sensação ou uma história. É algo para se refletir, é apenas uma parte de uma história, sem uma posição de começo ou fim.

// FACEBOOOK

// SITE

Fim de 'Meus olhos verdes'

2011-07-23T00:01:00.001-03:00

E no site Página Cultural, os capítulos finais do folhetim Meus olhos verdes. Vai perder não, né? É só clicar AQUI.

Satã rouba a cena

2011-07-20T10:49:00.002-03:00

No Jornal Opção, a resenha Satã rouba a cena, de Sinvaldo Júnior, sobre as obras Macário e Noite na Taverna, de Álvares de Azevedo. É só clicar AQUI.

Letícia entra em cena

2011-07-18T00:02:00.003-03:00

E n'O BULE, o conto Letícia, de minha autoria, para a I Semana de Literatura Pornográfica. Clique AQUI e leia, comente, critique, deixe rastros. Eis um trecho:

"Sua podridão me encantava, Letícia. Saber que você ora era hetero, ora era bi, ora era lésbica, ora gostava de chupar um pau, ou de chupar uns peitos e uma bocetinha raspada, ora gostava de comer suas amiguinhas, ou de ser comida por elas, ou ainda de comer seus amiguinhos afeminados – saber de tudo isso era como estuprar sua alma. E ao estuprar sua alma, eu ia me sentindo o dono dela".

P.S: A ilustração é de Gabriela Pas.

Semana de Literatura Pornográfica d'O BULE

2011-07-17T00:29:00.005-03:00

Do dia 17 ao dia 23 de julho ocorre a I Semana de Literatura Pornográfica d'O BULE. Pedofilia, traição, adultério, incesto, orgia, lesbianismo, bissexualismo - tudo isso, e mais, você encontrará nos contos e microcontos publicados. Mas não se esqueça: embora no âmbito da ficção, os textos são destinados a pessoas com 18 anos ou mais, ok?

Não perca!

É só clicar AQUI.

Os colunistas d'O BULE entrevistam Luiz Rufatto

2011-07-15T12:08:00.003-03:00

TRECHO:

ROGERS SILVA – Escolher, para participação de uma mesma coletânea, Clara Averbuck, com um conto – a meu ver – de qualidade literária bastante questionável, e Cecília Costa e Claudia Lage (dentre outras), com contos – a meu ver – que beiram à obra-prima, foi uma escolha pessoal ou uma pressão de mercado ou editorial, uma vez que Clara Averbuck na época da organização da coletânea estava em alta tanto na internet quanto na mídia de uma forma geral?

LUIZ RUFATTO – A seleção das 55 mulheres obedeceu a único critério, exposto na introdução do primeiro volume: a representatividade. Ou seja, escolhi nomes que de alguma maneira representavam algo para além da literatura. Por isso, todas as regiões do país estão representadas (menos o Norte) e também os vários nichos de divulgação (Internet, jornais, etc). Portanto, não levei em consideração a qualidade literária e muito menos o gosto pessoal. E concordo com você: há nos dois volumes contos que beiram à obra-prima e outros que são fracos. Cabe ao leitor encontrá-los...

>>> E para ler a entrevista completa com o escritor mineiro Luiz Rufatto, clique AQUI.

Claudio Parreira na Diversos Afins

2011-07-14T00:01:00.003-03:00

Na Revista Literária Diversos Afins, uma entrevista exclusiva com o vigarista e colunista d'O BULE, Claudio Parreira. Vale a pena lê-la! É só clicar AQUI.

>>> Leia abaixo um trecho:

DA - Sem dúvida alguma, o trabalho desenvolvido pelo site O BULE tem se firmado como uma valiosa ação literária na grande rede, na qual esmero e qualidade aparecem muito bem equilibrados. Como tem sido essa experiência de fazer parte de tão importante projeto? É possível vislumbrar ali uma perspectiva que aponta para a formação de leitores?

CLAUDIO PARREIRA - Vou começar a resposta pelo fim: O BULE forma, sim, leitores. Digo mais: consolida. Ao longo desses quase dois anos de blogue, agora site, tivemos a oportunidade de perceber que já havia na rede um grande público ávido por literatura de qualidade mas que não encontrava algo que fugisse aos padrões tradicionais, "certinhos", um público que ansiava por um site que dessacralizasse esse bicho de sete cabeças chamado Literatura. Essa passou então a ser a missão d'O BULE: levar ao grande público a boa literatura contemporânea (e não apenas ela), seja em forma de contos, crônicas, poemas, seja em forma de sorteio de livros e, mais ainda, em entrevistas que não se limitam a perguntar aquilo que se espera, mas, antes de mais nada, provocar tanto os entrevistados quanto os leitores. Disso tudo, é com grande prazer que dizemos que muita gente boa, que hoje anda com os próprios pés, já passou antes pelas páginas d'O BULE. Não é elegante citar nomes aqui, mas muito dessa novíssima geração de escritores contemporâneos ainda tem O BULE como referência, o que nos enche de orgulho e da sensação de que estamos cumprindo - e bem - a nossa missão.

Marcia Barbieri n'O BULEtv

2011-07-12T13:52:00.003-03:00

Entrevista com a escritora Márcia Barbieri agora no OBULEtv. Vai lá assistir, uai!

Coleção Contos de Bolso #3

2011-07-11T11:39:00.004-03:00

N'O BULE, a terceira edição da Coleção Contos de Bolso, uma parceria entre O BULE e a Sigma Publicações Digitais. Conheça o projeto. E baixe o conto Tua sombra de arranha-céu beijando as nuvens em PDF, de André Rodrigues, AQUI.

Sorteio de 'Todo dia me atiro do térreo', de Lula Falcão

2011-07-09T12:00:00.002-03:00

Conheça mais e participe do sorteio do livro Todo dia me atiro do térreo, de Lula Falcão. É só clicar AQUI.

Bicicleta como meio de transporte é possível?

2011-07-07T16:51:00.001-03:00

Concursos literários - Julho e agosto

2011-07-03T17:01:00.002-03:00

N'O BULE, muitos, mas muitos editais de concursos literários. É só clicar AQUI.

Sorteio da caixa foto-poético 'Asfalto'

2011-07-01T11:13:00.005-03:00

N'O BULE, o sorteio da obra foto-poético coletiva Asfalto, org. Fernanda Grigolin. Saiba mais e participe AQUI.

Um beijo salva uma vida

2011-06-29T12:00:00.000-03:00

Beijo de desconhecida evita que jovem chinês cometa suicídio

Os moradores da cidade de Shenzhen, na China, viram um ato heróico e muito bonito no último dia 20. A chinesa Liu Wenxiu, de 19 anos, conseguiu salvar um menino de 16 anos, que queria se jogar de uma passarela, com um beijo na boca. Liu estava passando pelo local quando se deparou com o drama do adolescente, que estava pendurado na passarela com uma faca na mão. Ela conseguiu se aproximar dizendo à polícia que era namorada dele e a razão pela qual ele queria se matar.

De acordo com a imprensa local, o menino perdeu a mãe quando criança e a madrasta não o tratava bem. Além disso, a mulher havia fugido com todo o dinheiro do pai, deixando os dois em uma situação complicada. Liu começou a conversar com o menino e mostrou a ele as cicatrizes de sua tentativa de suicídio. “A única maneira de salvar o garoto era com o amor”, disse.

Durante a conversa, a chinesa beijou o menino e a polícia se aproximou para fazer o resgate. Após o episódio, o menino foi levado para a delegacia e só explicou o ocorrido na presença da falsa namorada.

Fonte: Yahoo! México

Estou lendo...

2011-06-28T12:00:00.007-03:00

Múltipla escolha, de Lya Luft.

TRECHOS:

"Desejamos permanência, e destruímos a natureza. Nos consideramos modernos, e sufocamos debaixo dos preconceitos. Politicamente corretos, perdemos a naturalidade e o brilho. Onerados por crenças infundadas, carregamos na mala da culpa as pedras do medo".

"Cheios de remédio como vivemos, precisamos ressuscitar a libido com mais medicamentos".

"...a pressão social é um fato inegável. Não controlado, ela nos anulará".

"Tristeza e recolhimento ofendem nossa paisagem de papelão colorido".

"Nessa rede de complexidades, seria bom resistir à máquina de propaganda e buscar a simplicidade, não sucumbir ao impulso de manada que corre cegamente em frente".

"E assim, membros da manada social, política, econômica, cultural, padronizados, desesperados ou fúteis, criadores ou robotizados, covardes ou heróicos, amorosos ou perversos, modernos mas assustados, carregamos a vida em vez de curti-la".

"...bandos de bonequinhas ambicionam um corpo de menina, um parceiro com carteira recheada, babás que lhes tirem dos frágeis ombros o peso da maternidade, para que não precisem cansar seus cérebros infantis".

"Na tentativa de ajudar, muitas vezes promovendo trabalho voluntário e organizando grupos com velhos, nós os infantilizamos - não nos basta o espírito jovem, queremos o infantil".

"Vasculhar a alma do outro pode trazer decepções, não porque ele cometa pecados extraordinários, mas porque esperávamos encontrar ali a perfeição, e o outro se sentirá agredido".

"Calar-se ou ser mais reservado pode parecer indiferença ou rejeição, pode ofender".

'Segurança nacional', o filme

2011-06-26T20:38:00.002-03:00

Um filme bom. Poderia ser excelente se não fossem alguns equívocos na trilha sonora; a necessidade de fazê-lo tragável para o espectador médio; algumas afobações e cenas que terminam muito rapidamente, ao ponto de se tornarem inverossímeis. No mais, minha impressão é: a par das controvérsias que o filme pode gerar, o cinema nacional deveria fazer mais coisas do gênero, porque particularmente nunca vi nada parecido por essas bandas...

Coleção Contos de Bolso #2

2011-06-23T00:45:00.004-03:00

>>> Baixe o conto O (fuzi)lamento do poeta em PDF, de Betomenezes, n'O BULE.

E conheça a coleção Contos de Bolso!

'Estação jugular', de Allan Pitz

2011-06-22T00:26:00.004-03:00

N'O BULE, sorteio do romance Estação Jugular, de Allan Pitz. Perde não! É só clicar AQUI.

Sorteio!

2011-06-20T12:00:00.002-03:00

Na comunidade d'O BULE no Orkut, sorteio do livro Ensaiando a canção: Paulinho da Viola e outros escritos, de Eliete Negreiros. Para concorrer basta ser membro da comunidade e escrever no tópico do sorteio "Eu queeeeeeero", ou coisas similares. Participe! É só clicar AQUI.

Em breve!

2011-06-19T12:00:00.001-03:00

Em breve, em alguma livraria perto da sua casa, As mãos mirradas de Deus, de Márcia Barbieri.

Capítulos finais de 'Meus olhos verdes'

2011-06-18T00:35:00.007-03:00

No site Página Cultural, capítulos capitais e finais do folhetim Meus olhos verdes. É só clicar AQUI.

A Fantástica Literatura QUEER

2011-06-10T00:01:00.002-03:00

Mais informações

AQUI e AQUI

'Eduardo e Mônica', do Legião Urbana

2011-06-09T00:01:00.003-03:00

Uma das histórias de amor mais famosas da música brasileira vira propaganda (aliás, uma propaganda lindíssima!)

N'O BULE, sorteio de 'M10', de Peterson Silva

2011-06-08T00:10:00.003-03:00

Em uma ficção científica ambientada pelas dúvidas e angústias de uma mulher comum, M10 coloca o leitor frente a um inesperado mundo de heroísmo e dedicação a uma causa de justiça em meio a um turbilhão de coisas jamais esclarecidas: o funcionamento do tempo, o lugar do livre-arbítrio e do destino em nossas vidas, o papel do amor, do companheirismo e da liberdade naquilo que somos, fazemos e pra onde vamos. Uma história cheia de reviravoltas e suspense, que intrigam a mente até a última página.

E n'O BULE, sorteio de um exemplar de M10, de Peterson Silva. Não perca! É só clicar AQUI.

Quer saber o que é amizade?

2011-06-04T14:16:00.000-03:00

Simplório, mas belo.

Concursos Literários - Junho e Julho de 2011

2011-06-03T12:02:00.004-03:00

N'O BULE, vários editais de concursos e prêmios literários para junho e julho. Vai lá! É só clicar AQUI.